ANGEL CUSTODIO, ANGEL DE PAZ

Esta noche tengo que hablar, hablar con alguien, que alguien me escuche. Mi cabeza y mi corazón se desgastaron en una escucha permanente. ¡¡LUNAAA! ¿dónde estás? ¿Por qué te escondes cuando más te necesito?. Se valiente y traspasa esa nube que te cubre. Mi espera no puede alargarse más. Si no apareces buscaré otros ojos que recojan mi parloteo contenido por años. Luna, tú no tienes que esforzarte, sólo escúchame...Estoy cansada y ya no me alivia ni contemplar las estrellas. Y mira que me gustó saber que Sagitario, estaba a tu lado este verano y que lo llamaban la tetera porque esa parecía su forma. Hoy no quiero centelleos, dan luz pero no saben escuchar.


¡Una roca!, me sentaré en ella y si no apareces desapareceré yo también. Cae el sueño como si la suavidad de una espesa nube quisiera abrazarme. Es tan agradable, me acaricia, me envuelve y dejo mi cabeza abandonarse en su blandura. Entorno los ojos y en un segundo todo se vuelve paz.Tengo miedo a preguntar por si se desvanece, pero nunca preferí la duda a la certeza.
_¿Quién eres? ¿Por qué es blancura tu rostro? ¿Por qué desprendes amor, si no te conozco?

_Ven, reposa tu cabeza en el ala derecha que vas a estar más cómoda. Dame tu mano que tan fría se encuentra y yo la llenaré de calor. ¿Estás agusto?. ¿Necesitas más?. No luches ya con tus pensamientos. abre tus labios y comienza a hablar.

_Ya no quiero hablar. Es tan placentero tu aroma que mis palabras huyeron para no entorpecer esta paz.
_Entonces seré yo quien susurree en tu oído.
_¿Pero quien eres?, ¿hombre o mujer?.
_No te inquietes, Dios no me dio una apariencia como la vuestra. Y cuando te cuente una historia recordarás quien soy.

Retrocede en el tiempo y en el lugar...
_Ya sé, te conocí en la Galicia de la Rías Altas, del mar bravío, de la lluvía y el viento...
_No, retrocede más, te ayudaré: tu nuevo hogar iniciaba su andadura. Uno más entre tantos que levantaste. Madrid de nuevo pero despejado, arbolado y cielo limpio. ¿Recuerdas eso?
_ No podía ser otro que el que tuve en Arturo Soria.
_Allí, allí mismo. Atareada en los preparativos de las comidas multifamiliares de los días del Sañor; los niños jugando en la zona ajardinada, cada pequeño al cargo de un mayor... Todo preparado al detalle, los abuelos, las tías...las sillas, desiguales porque iban saliendo de habitación en habitación.
¡Yayo! ¿y Yayo?, ¿Quién se encargaba de Yayo hoy?: eras tú; no, eras tú...que no que yo fuí ayer...

_Calla no sigas, aun mi corazón se acelera. Pero tú no estabas allí. Tú no eras un invitado más.
Calma, ten calma. Estaba y nadie me veía. En cuestión de segundos la casa y la vecindad buscaron y buscaron por todos los rincones de la zona. No hubo árbol que no batiera sus hojas para decir: "por aquí no ha pasado". La Yaya de los vecinos: "señora se lo han robado. Tan rubito, tan simpático, tan sociable. Si se iba con todo el mundo..." Calla Yaya, no sigas, no es posible.

_¿Pero tú cómo sabes tanto de aquel día?
Los demás se desperdigaron por aquel descampado trasero donde estaban comenzando nuevos pisos. Otros más lejos, hacía arriba, hacia abajo. Subiste a la casa para empezar a llamar a las comisarías. Una a una...todo negativas. La más cercana, la que os correspondía: "Señora no se preocupe que si encuentran un niño dan parte a todos. ¡No quiero partes, quiero que le busquen!!. Es rubito, ojos grandes, siempre riendo, no tiene aun los tres años.
_¿Por qué Señor será Madrid tan grande, y tan diferente al que dejé hace quince años?.

Nadie mencionó la comida, caminaban, caminaban en una búsqueda frustada. Tú con Borja en brazos y pegada al teléfono. ¡Suena ya, condenado aparato!, nunca él volvió a tenerte de aquella forma subyugada. Rezos y rezos, "Angel de la Guarda, Angel de Dios bajo cuya custodia le puso el Señor con amorosa piedad"... De pronto, la corazonada. Ni siquiera reconocías si aquel número de la policia había sido marcado antes. Te daba lo mismo, ya no soportabas el silencio y al otro lado del auricular...¿Recuerdas que tuviste que escuchar?.
_No lo voy a recordar, pero sigo diciendo que tú no estabas. "Señora qué tranquila es usted, este niño lleva aquí desde las tres de la tarde". Ni aquella grosería pudo empañar remotamente mi alegría. El resto continuaba sus pesquisas a lo largo y ancho de la zona. No podía haber ido muy lejos, cuestión de minutos y la alerta había cundido por la urbanización. Mi hermana y su marido fueron a buscarle mientras yo acunaba al más pequeño.
El traje era de cuadritos diminutos turquesa, pantalón y blusa desbaratados, Yayo reía y devoraba un donus que la policía había puesto en sus manos. Encantado, dijeron todos, sin llorar lo más mínimo. Un señor se lo encontró al otro lado del descampado, andando tranquilamente hacia no se sabía donde. Le dio la mano y se lo llevó a la comisaría de Bravo Murillo que estaba cerca de su domicilio.
¿Qué hubiera sucedido en estos tiempos, si alguien encuentra un niño así en medio de una calle solitaria?. Al otro lado del descampado no había nada.

¡Y qué no daría yo por haber conocido al señor que le dio la mano! En ese instante se desvaneció mi sopor, mis deseos de que alguien al fin me escuchara, se fueron mis ganas de luna...

¿Estabas tú allí?, no sonrías, ¿Lo estabas?.

VIVA LA VIDA

PUERTA DEL SOL

Mi intención era contar como fue la obra de teatro de ayer, pero no voy a poder hacerlo con exactitud por emoción y sentimiento. La pena es que su representación termina hoy. Por tratarse de un teatro, Albeniz, de la Comunidad de Madrid, a precio módico, que por eso fuimos seis de la familia, no vaya nadie a pensar que una no siente la crisis como cualquier españolito de a pie, les permiten representaciones de 15 días a cada obra. Segun creo el propio director de El Mundo llamó a Esperanza Aguirre para protestar porque no había acudido al estreno y por no alargar la representación de una obra perfecta y tan estimulante para nuestra comunidad.

Se trata de uno de los Episodios Nacionales de Benito Perez Galdos, concretamente del levantamiento del pueblo de Madrid contra los franceses; cuna de la Guerra de la Independencia aunque fueran fusilados masivamente. El montaje es espectacular, con pocos elementos en apariencia que se van transformando en el escenario sobre la marcha y con el esfuerzo de todos los que intervienen en la obra como pueblo de Madrid. El recurso de los medios digitales, en contadas ocasiones, realmente te produce la sensación de que estás dentro de lo que se transmite.

La obra, dirigida por Juan Carlos Pérez de la Fuente, tiene como principales protagonistas a Carlos Alvarez Novoa encarnando a un octogenario general, Jesús Noguero representando a Benito Pérez Galdós, Juan Diaz , nieto del general y la presentación de la joven María Valverde en el papel de Inés. Basada en la tercera parte de los Episodios Nacionales de Benito Pérez Galdós.

El arranque de la obra es la entrevista que un joven periodista, Galdos, quiere conseguir del único superviviente de los fusilamientos en Madrid llevados acabo por los franceses, con el propósito de escribir una novela encarnada en aquellos hechos. El entrevistado es un anciano general que ni siquiera sabe como llegó a ese grado militar, pero sí recuerda con exactitud el pasado desde la infancia. Cuando está narrando su niñez en Cádiz, jugando a enfrentamientos contra los barcos ingleses, al naufragar una de las barcas de los niños intervienen los medios digitales y todo el teatro se inunda de agua. Impresionante momento en que te pondrías a nadar sin reparos, de no mirar a tu alrededor y ver que nadie se mueve.

Relata su complicada historia amorosa con la joven Inés, más tarde su esposa, y algunos sucesos más antes de llegar al nudo de la obra.

Y precisamente es el nudo lo que más difícil me va a resultar describir, ni más ni menos porque ese nudo es lo que todavía hoy tengo en mi garganta.

la coreografía sensacional, en ella intervienen rostros muy conocidos de series españolas. Se mueven de muy distintas maneras, a cámara lenta, a trompicones, con rapidez, cayendo al suelo, saltando, agrupados...Todo acompañado con los más diversos gestos de caras y cuerpos que sin duda, están evocando las pinturas de Goya. Para mi gusto es lo más logrado. La intervención del ejército francés, a caballo la mayoría de las veces, que atraviesan por una rampa central el patio de butacas, mientras el pueblo observa atónito como vienen hacia ellos, crea un realismo que invita a salir corriendo. Ellos no corren les hacen frente con lo que tienen a mano, cuchillos, navajas y alguna escopeta que las mujeres -valientes madrileñas de nombres conocidos, Clara del rey, Manuela Malasaña... - arrebatan a los hombres, en principio indecisos en hacerlas funcionar. Confieso que si no me sujetan me hubiera unido sin dudar a ellas. Los disparos reales; los cañonazos que atronaban la sala y el heroismo de un pueblo que en principio, una vez desterrado Godoy, el Príncipe de la Paz, a quien llaman "chorizo" entre otros epítetos, confía ciegamente en la llegada de su Rey Carlos IV o del Príncipe de Asturias, Fernando VII, para verse libres de los franceses y terminar totalmente defraudado por los acontecimientos.

De manera inevitable, sin querer, extrapolando al presente español, la mente del espectador asiente y deduce que la historia se repite.

El final de la obra se conoce de antemano por la historia. Te desbordan las lágrimas y una sensación de ahogo te embarga sin remedio, cuando otra vez la digitalización entra en escena y el teatro entero se cubre de sangre de manera "in crescendo".

Pregunta el anciano general a Galdós: ¿Qué es el patriotismo? y el joven escritor responde:
"Patriotismo es cuando el pueblo se levanta, sin que nadie se lo mande, porque la patria está en peligro".

Cierto, hoy como ayer la historia se repite. Pero este pueblo del siglo XXI se encuentra demasiado repanchingado en sus butacas.

PD/

Así vi ayer el teatro, viviéndolo, no se hacerlo de otro modo

POESIA DE LEOPOLDO PANERO

Leopoldo Panero es uno de mis poetas elegidos del siglo XX. Fue una época prolífica en escritores y poetas a los que no se les está dando la relevancia que les corresponde por el simple hecho de haber publicado sus obras en la"oprobiosa" dictadura. Panero, sin saber a ciencia cierta porqué me atrajo de una manera especial, fue marcado en la lista de mis favoritos. Escribía poesía no por escribir, sino sólo cuando le salía de dentro. Tal vez sea este detalle el que me cautivó de su obra:

"Más que decir palabras ser su propia fragancia,
y estar callado, dentro del verso, estar callado

Siete poemas, pag.399

..."¡ni calla el que está en silencio

ni es toda palabra canto!

Romances y canciones, pag.419

No quiero hacer una intensa biografía de él, eso sería obra de nuestro querido e ilustrado Arcendo /http://arcendo.blogspot.com/ sólo mencionarlo porque lo que a mí me satisface es dar a conocer todo lo que ha pasado y pasa por mi vida enriqueciéndola, haciéndola vibrar, humanizándola. Nunca he pretendido ser ejemplo de nada, únicamente dar testimonio de que soy mujer y estoy aquí para algo, porque Dios lo ha querido y con mis errores, equivocaciones y tropiezos, pero con la buena voluntad de dejar una huella simplemente humana que se acoge en todo momento a la Misericordia de su Padre Dios. Y, como decía caballerozp en un reciente post, crié una familia muy numerosa y el tiempo que ahora me sobra lo invierto en contar cosas que para mí tienen valor, porque quiero; al que no le guste que no lea, pero que me deje en paz.

Leopoldo Panero nació en Astorga (León), el 17 de octubre de 1909.Murió en su finca de Castrillo de las Piedras (León), el 27 de agosto de 1962. Realizó sus primeros estudios interno, en el colegio de los Hermanos de la Doctrina Cristiana en San Sebastián. Estudia la carrera de Derecho en las universidades de Madrid, Salamanca y Oviedo donde se licenció. Compatibiliza sus estudios escribiendo poesía y colaborando en las revistas más importantes de la época anterior a la guerra civil. Desde 1931 a 1936, cursa estudios de Lengua y Literatura francesa en las universidades Poitiers y Tours. Más tarde estudiaría también las mismas asignaturas en la Universidad de Cambridge.

Al terminar la guerra contrae matrimonio con la escritora Felicidad Blanc, con la que tiene tres hijos. Hasta su muerte, sin dejar de colaborar en revistas y diarios españoles e hispanoamericanos, ocupa varios cargos, como el de director del Instituto de España en Londres, director de la revista Correo Literario, secretario de las bienales de Arte hispanoamericanas de Madrid, La Habana y Barcelona, Secretario general del museo de Arte Contemporáneo de Madrid y, entre otros cargos, fue también director editorial de Reader's Digest. Obtuvo varios premios entre los que destaca el Fastenrath de la Real Academia Española por su libro ESCRITO A CADA INSTANTE y el Premio Nacional de Poesía, por su libro CANTO PERSONAL. Muere joven tras una penosa enfermedad.

Su poesía se caracteriza por su sencillez, sin palabras rebuscadas y sin objetivos previos; cuando la lírica sirve a fines concretos, ya sean sociales o políticos se desvirtúa la esencia misma de lo poético. Cesar Allende que ha realizado un completo estudio de la poesía de Leopoldo Panero, en su libro: "La Poesía Personal de Leopoldo Panero afirma lo dicho, "la poesía no puede ser ni sociología ni política." Dedico varios versos a la niñez y gusta del tema religioso porque es profúndamente católico. Lo que está depositado en su alma sale a la superficie poética de manera innata. Lo vemos en algunos de sus versos:

ESCRITO A CADA INSTANTE

"Para inventar a Dios, nuestra palabra

busca, dentro del pecho,

su propia semejanza y no la encuentra,

como las olas de la mar tranquila,

una tras otra, iguales,

quieren la exactitud de lo infinito

medir, al par que cantan...

Y su nombre sin letras,

escrito a cada instante

mecido por la música del agua;

y un eco queda sólo en las orillas.

¿Que número infinito

nos cuenta el corazón?

Cada latido,

otra vez es más dulce, y otra y otra;

otra vez ciegamente desde dentro

va a pronunciar Su nombre.

Y otra vez se ensombrece el pensamiento
y la voz no le encuentra,

Dentro del pecho está.

Tus hijos somos,

aunque jamás sepamos

decirte la palabra exacta y Tuya,

Que repite en el alma el dulce y fijo

girar de las estrellas.

Este post era para De Dentro pero no he podido publicarlo en él porque alguien denuncio su contenido como no deseado. Estan revisándolo y en dos días me responderán. Y os dejo que me voy al teatro, ya os contaré si merece la pena lo que voy a vivir esta tarde.

EXTRAÑO SUEÑO (FICCIÓN)

Yo quise jugar otra vez y enredarme en mi niñez. Quise vaciar el baúl de lo escondido. De lo que sólo era mío, de lo que con nadie nunca deseé compartir porque ignoraba que se hallaba en mí. Y me senté a mirar y deletrear las hojas del libro que ya eran pasado, vividas, aprendidas, subrayadas. Me senté en aquel banco de otoño para esperar una mano que me levantara despacio, sin sobresalto o una mirada que supiera ver algo distinto a lo que siempre fui. Que penetrara y rebuscara conmigo en ese baúl para sacar a la luz los juguetes olvidados. Sabía que era difícil encontrar, en una vida sin fisuras, algo nuevo, algo encendido que tenía la certeza, dentro de ese hueco rezagado aún guardaba. Que estaba ahí y nadie, ni el amor supo nunca encontrarlo. Pero ahí seguía..., llamando una y otra vez a la aldaba de mi alma cerrada. Reclamando asomar por los ojos, por los labios, por las manos para que alguien lo extrajera. Tiempo, tiempo de espera, sin impaciencia, sin alterar los hábitos, continuando con la constancia de ser el todo para todos y la sonrisa para los apagones de la vida. Firme, de roca por fuera y arena desperdigada en una playa sin fin donde los demás reposan. Gustando ser lo que eres mientras esperas un nuevo descubridor que en medio del océano grite:¡tierra!. . Para ese navío que sólo buscaba un ancla para poder descargar la mercancía, los juguetes almacenados y las palabras nunca vivas, nunca reveladas. Sólo palabras, hermosas, escogidas, inventadas para ser dichas sin esperar siquiera que alguien las recoja

Mas... salió la luna y mi juego en el sueño terminó.

¡¡¡RECUPERADO DE DENTRO!!!

DE DENTRO //Loreto1945-Militos.blogspot.com/
A partir de ahora este blog quedará reservado para temas literarios.
Al final del post titulado:A MI PESAR , le pedía a Dios que apareciera pronto De Dentro para que éste blog no se convirtiera en una franquicia
del otro. Al día siguiente, 25/09/2008/,ya había aparecido. Confieso que mi ruego no esperaba tanta prontitud. Sabía que me lo estaban buscando, pero pensé que tadarían más. Gracias a Dios y a quien corresponda.

el consorcio / tarde de otoño en platerias/ éxitos de los 40

LOS CHICOS DEL PREU

Tuve la suerte de cursar el Preu-Universitario instituido en la enseñanza española, como antesala de la Universidad. De las treinta alumnas que terminamos el Sexto de bachiller, sólo nueve hicimos el "Preu" y la única de Letras fui yo, con el agravante de matricularme en Económicas, pero eso ya lo cuento en otro lugar.

Alguno recordará una película de Pedro Lazaga como director y todos los actores jóvenes de la época, que hacia referencia a este curso. "Los chicos del Preu", se llamaba. Por entonces no era necesario introducir la distinción os/as porque se entendía perfectamente que todos/as estábamos integrados en dicho masculino.

Casualmente una poesia de Amado Nervo que acabo de encontrar me lo ha traído al presente. ¿Por qué?, simplemente porque uno de los ejercicios escritos era: "Los Escritores Hispanoaméricanos"; otra sana costumbre de aquellos años era que la palabra Latino no se anteponía nunca a la de americanos, no, siempre eran hispanos. Sinceramente en el examen sólo recordaba a Rubén Darío y Amado Nervo pero desarrollé tal cantidad de generalidades que el resultado fue: 9'8.

En agradecimiento, a pesar del tiempo transcurrido, publico la poesía que me ha regresado al pasado y que es perfecta para estos tiempos de confrontaciones generales y personales:

Si una espina me hiere, me aparto de la espina,

pero no la aborrezco.

Cuando la mezquindad envidiosa en mí

clava los dardos de la inquina,

esquívase en silencio mi planta, y se encamina

hacia más puro ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¿De qué sirven? ¿Qué logran los rencores'

Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.

Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,

y no prodiga savias en pinchos punzadores;

Si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia,

y si notare en ellas algún rojo vivaz,

será el de aquella sangre que su malevolencia

de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,

y que el rosal devuelve, trocada en flor de paz.

AMADO NERVO

A MI PESAR

Lo siento, lo siento mucho. Había prometido no someter este blog a sobresaltos, ni polémicas, pero de una manera u otra me veo obligada a faltar a mi promesa. Es algo que no me gusta, a lo largo de mi vida he intentado ser fiel a ellas, hasta a las más pequeñas. La noticia que he leído hoy, a traves de un artículo de Carlos Alsina en La Razón , titulado "Sin pecado concebido", me mueve a hacer esta excepción.

El nuevo presidente del Consejo General del Poder Judicial, Carlos Divar, accede al cargo tras venticinco años de profesión como magistrado en la Audiencia Nacional, los últimos siete como presidente, por lo que se le supone una profesionalidad indiscutible que avala su buen hacer y sus dotes para el nuevo cargo. Pero lo que llama la atención es que sea definido y resumido su currículum, por los medios"serios" del pais en primera plana: como un juez muy religioso (¡Dios mío!. ¿Será del Opus?).

Sin embargo, lo que más me intriga, a mí particularmente, es contemplar este acto de benevolencia en nuestro presidente. ¿Laicismo positivo?. ¿Se habrá decidido a emular al vecino mandatario allende los Pirineos?.

Es de recibo en esta ocasión, ovacionar a Zapatero de manera ininterrumpida. Sí señor, ¡ANTOJAO!, tanto meternos con él y en el fondo está abierto a convivir con todas las religiones y no religiones. Sin duda el viaje a Turquía para celebrar el fin del Ramadán le ha abierto la mente. Los caminos de Dios son inescrutables.

Y como me siento generosa, muy generosa quiero corresponder a este gran gesto de magnanimidad por parte del presidente de la Nación Española, ofreciéndole el valioso obsequio que ilustra este post, adquirido para otros fines en Albacete, obligada escala de ida y vuelta Madrid-Alicante, Alicante-Madrid.

Yo también soy así de generosa.

Entresaco del citado artículo una apreciación de Carlos Alsina:

"Cuando dicen que el Juez va a misa, en realidad están pensando que Zapatero traidor ha entregado la Jefatura del Poder Judicial a un "beato, carca, muy de derechas y meapilas".

¡Señor!, Tú que todo lo puedes, haz que aparezca pronto mi otro blog para que éste no se convierta en una franquicia de De Dentro

POESIA/ORACIÓN

Recién llegada de Alicante necesitaba un energético y acudí a Fito y Fitipaldi con su SIEMPRE ESTOY SOÑANDO, sobre todo por "Mientras me aguanten los huesos...". Pero vuelta a la normalidad empiezo el día con este poesía de JESÚS DELGADO VALHONDO, que para mí es toda una oración.

Dame, Dios mío, la palabra justa,

el signo nuevo, la llamada clave,

el sentimiento nunca dicho,

lo que escondemos tras la frase,

esa música que escuchamos

rumor de fiestas por la sangre.

La palabra de par en par abierta

siendo jugosa fruta del paisaje,

la que sube del corazón al labio

y allí se queda desnudándose.

Voz de amor para besar

la primavera inexplicable.

Dame, Dios mío, la palabra nueva

para poder nombrarte.

Jesús Delgado

Fito y Fitipaldis - Siempre estoy soñando

A mi esta canción me da mucha energia, muchas vibraciones y mucha marcha. Es lo que necesito ahora. Maañana ya veremos

CON SIN NADA, ¿Por qué?

Mañana regreso a Madrid y no tengo mucho tiempo para escribir esta noche. Por eso decido hacer una breve referencia al nombre de este blog. Parece que no tiene mucho sentido, pero para mí todo el del mundo.

Cuando no tenía internet también escribía, toda la vida lo he hecho, pero lo compartía con otras aficciones. Porque una cosa es escribir para tí y otra escribir, ver lo que otros escriben, comentárselo, volver a lo tuyo y contestar a lo que a tí te han comentado. Un circuito cerrado que cada día vas ampliando más y cada día, empleas más tiempo en recorrerlo. También es verdad que no todo el mundo responde a los comentarios. Pero las mujeres ya se sabe como somos, tenemos que dar nuestra opinión en todo y si algo nos priva, es quedar bien con nuestras visitas. Esto lejos de ser un defecto es una valiosa cualidad que a veces no se nos aprecia bastante.

Volviendo al tema, en mis ratos libres además de escribir me daba al punto de cruz como una posesa. LLenaba, no sólo mi casa, sino la de todos los familiares allegados y no allegados así como las de amigos y vecinos, con esa labores enmarcadas y acompañadas de una leyenda con mensaje. Creo que esta sana aficción vino de las Américas porque una de mis hermanas, licenciada en Químicas y funcionaria, digo esto para que nadie piense que únicamente se dedicaban a ello las funcionarias del hogar, no se perdía ningun año la Feria de Punto de Cruz de Nueva York y solía traer unas preciosidades y complementos a las labores que en España no se encontraban. Nuestros artesanos es difícil que salgan del bordado de lagartera. Claro que hay bastante de ganchillo y allá por Galicia, en un pueblo que se llama Camariñas elaboran un célebre encaje que lleva ese mismo nombre. Debo pedir disculpas porque tal vez alguna puede decirme lo equivocada que ando. He de reconocer que en esta rama de la cultura no voy muy ducha. No se me puede sacar de los parches en los pantalones de los chicos, los dobladillos y poco más... Ahora creo que existe algo mágico que se pasa la plancha por encima y listo. ¡Qué tiempos!, quién lo hubiera pillado un poco antes.
Lo cierto es que cuando ya había surtido a todo bicho viviente de mi alrededor con mis preciados cuadritos, tuve la feliz idea de bordar algun detalle para cada uno de mis diez hijos que les sirviera de recuerdo cuando yo pase a mejor vida. ¿Existirá un lugar que responda a esta locución?. Resumiendo, porque tengo una facilidad extrema para desviarme de los temas que emprendo, bordé para cada chico un marinerito con distinto equipamiento y para las niñas preciosos ramos de flores de diversas fornas y colores. Y como es de rigor, todos con una pequeña leyenda en la parte baja. Como me he extendido tanto no puedo ahora explicar las leyendas de todos, pero sí lo haré con la de mi hija pequeña, Tamara, por cierto ingeniero informático enredada en la recuperación de un blog desaparecido, que precisamente es la del lema de este blog: CON SIN NADA.
La niña, que era monísima, cuando a penas despuntaba en el hablar bailaba un poco las palabras y así cuando se ponía mimosa o no se le hacia mucho caso lloraba y decía: "A mí nadie no me quiere" Esto también se lo tengo bordado a punto de cruz en otro cuadrito. Si le preguntabas ¿De qué quieres el bocadillo respondía, día tras día. "CON SIN NADA, CON SIN NADA"
Bueno ya hemos llegado al nudo de ésta historia. Esa frasecita añadí a su ramo de flores y a la cabecera de este blog porque me sigue enterneciendo. Luego llegó internet y las cajas y cajas de hilos y muestras de labores quedaron almacenadas en el baul de los recuerdos

PD/ Las fotos de los cuadros salieron fatal y con reflejos. Sólo es para que sirva de referencia. A cada uno le puse su más célebre frase de la infancia que, como buena madre, almacenaba para la posteridad. El de CON SIN NADA es el que está debajo del amarillo que también es muy bonito, todos lo son, dice: "REGALOS AMARILLOS", porque era lo que Esther pedía a los Reyes Magos. REGALOS AZULES pido hoy para el que me lea, especialmente para el que me envío la rosa de la página principal, desde Vigo

¡Hasta Madrid!.

LA FUERZA DE LA PALABRA

PARTE DE MI FAMILIA, EN UN DÍA FELIZ

¡GRACIAS DE PARTE SUYA!

Estoy emocionada. Ya sabéis que el desdichado que entraba en los blogs de mis amigos ha cerrado su blog, se ha ido con el rabo entre las piernas. Y todo gracias a vosotros, no sólo por el apoyo que me habéis mostrado, sino por las palabritas cariñosas que algunos le habéis dirigido. Lo que demuestra el valor de la palabra escrita y de los blogs.
CONCLUSIÓN:
Sin más armas que la palabra, escrita u oral, se puede llegar a todas partes y vencer todos los obstáculos. Por algo el Hijo de Dios vino a la tierra hecho VERBO, PALABRA DE DIOS. Así que vamos a por todos los que están destruyendo nuestra España de valores. Sin valores España no sería nada más que un trozo de tierra.

Siento ser repetitiva:gracias, gracias, gracias. Como también siento que este nuevo blog que acababa de crear en plan relajante y literario, se haya visto atropellado por estos acontecimientos, pero al mismo tiempo es una alegría que tantos lo hayáis asaltado para darme ánimos y cariño, muchos sin conocerme.
Aquí estaré siempre para todo lo que queráis.

EN LA GLORIA

BIENVENIDO OTOÑO

Decido retirar un funesto anuncio que ya ha cumplido su misión y de una manera espléndida y generosa por vuestra parte. Guardo los comentarios como testimonio de algo que me ha conmovido y que es sólo una pequeña muestra de lo que sois capaces de hacer en venticuatro horas. Puede que haya perdido un blog por una rabieta, pero he ganado en amistad y apoyo de manera palpable. Y sobre todo, poder tocar con las manos y ver con los ojos que la unidad es posible en este mundo viejo y gastado, al que nadie se preocupa de sacar brillo, sino todo lo contrario ensuciarlo y empobrecerlo con actitudes como la de esta persona que ya no quiero nombrar, es impagable; En el fondo debe estar paralizada, si ha sido tan valiente de quedarse a observar la reacción que su mala conciencia esperaba provocar.
Decir gracias no es bastante para lo que hoy siento. Ya lo he dicho, impagable. Recibir mensajes de bloggers a los que siempre he admirado, de los que me veía tan lejos y de esos otros que ni conocían mi existencia, pero se fiaban sin preguntas del criterio de sus amigos es subir u escalón, poner un pie en la gloria.

En la gloria me encuentro entre vosotros. Y en recuerdo de mi blog, un beso para todos y cada uno De Dentro

DESDE MI TERRAZA

Contemplo la palmera apresada entre los edificios de primera línea de mar, y me asaltan los recuerdos como siempre, compitiendo con mi presente. Esta vez es un himno lo que vuelve a mi vida, aquel que Pemán compuso para el 35 Congreso Eucarístico Internacional que se celebró en Barcelona. Y que nunca se ha vuelto a cantar en ninguna iglesia. Algo que no se entiende pues entre otras cosas decía: "tiradas a tus plantas, las armas de la guerra..."

Era el año1952 y comenzaba con esa estrofa que el tiempo no ha borrado de mi memoria:

"Como estás mi Señor en la Custodia,

igual que la palmera que alegra el arenal..."

Ella, la que contemplo se halla muy lejos del arenal y por primera vez me doy cuenta de que éste no es su sitio. ¿Que puede alegrar en este revoltijo de apartamentos, piscinas, canchas de tenis...? Se puede deducir que su anclaje en tierra fue hecho para adornar y suavizar la adustez de los edificios. Pero la realidad es que se siente presa.

Así siento a veces mi alma, aprisionada. Quiero estirar mis ramas, sacudirlas de los plumajes que en ellas posaron las aves y no puedo porque de hacerlo así, rozaría a los demás, les estaría impidiendo su propia expansión. Intento abajar mis ramas para proteger y acoger, a sabiendas de que en un abrazo se desprenderán abundantes manojos de hojas. ¿Dónde el arenal?. nada importa, a mí me plantaron para dar felicidad. ¿A costa de qué?, del amor que mueve, que mueve todo hasta mis ramas apresadas entre los muros que el ser humano levantó a mi alrededor.

Viene la noche y la luz artificial, sin espacio suficiente, abrasa la palmera y nadie se detiene a observarlo, a nadie le extraña. Quema mi alma el caminar errante de mi carne y de mis huesos; pasan indiferentes, sin hacer un alto, sin mirarme. Yo sé que no hay culpables, la vida salió de la nada para esto. para llegar, tomar el fruto sin mirar de donde y seguir. Seguir de palmera en palmera, de arenal en arenal. Ellos si pueden seguir y caminar.

Un anochecer, sin escándalo llegará el Gran Arbitro del partido en el que todos somos jugadores y tocará el silbato. Habrá perdedores, habrá ganadores. Y yo seguiré en medio, como la palmera apresada entre edificios y sin sacudir sus ramas. Hasta que vayan terminando, mis once jugadores, porque son once los que empezaron a jugar, uno a uno, cuando fui plantada lejos, muy lejos de cualquier arenal.

Ven Señor a recojer los trozos,

de este corazón otra vez roto.

Ven Señor y dime si habrá vez

que no se rompa de tanto bregar

y en las manos te pueda traer

el corazon que me diste para amar

sin más pedazos que juntar

MEDITERRÁNEO

Amanecer en Alicante y no publicar una entrada marinera debe ser delito penado por la ley. Por lo que me obligo a solucionar semejante descuido.
Mis raices ascendentes son norteñas, descendentes gaditanas, por querencia gallegas, de nacimiento y residencia madrileñas, del barrio de Salamanca. Con tal pedigrí ¿cómo mis días playeros han venido a realizarse en el Mediterráneo?, la generosidad de un familiar cercano nos hizo el legado del pequeño aposento que disfrutamos en la playa de San Juan.

Hoy, como tantas otras veces, contemplaba la cresta de espuma blanca de las olas y una pregunta formulada sólo en mi cabeza: ¿Qué sería primero en la mente del Creador el dibujo horizontal del mar, el color o la espuma de las olas?. Todo en uno, el pensamiento y el acto creador. Así debió de ser. Por eso lo revistió de tanta perfección. Dios no necesita proyecto alguno para crear nada. En Él se funde el pensar con la acción. No empleó agua ni paleta de colores. Hägase el Mar y la tierra fue rodeada por tres cuartas partes del líquido elemento.
Mientras estas ideas templan mis anhelos, el mecer de las olas adormece mis sentidos y la duermevela va poblándose de navíos y lejanas costas. Un deseo incontenible de embarcar y navegar rumbo a la nada. Esa nada que no existe para el hombre porque de existir, él habría sido devorado por sus fauces borradoras. No embarco, estoy aquí navegando sin velero, ola tras ola, pretendo alcanzar la lejanía del horizonte trazado en una línea imaginaria que separa y une dos inmensidades, único lugar donde se haya custodiado el don preciado de lo inalcanzable.
Al regreso de lo infinito no me acompaña nadie, abro los ojos y nada ha cambiado, el peñón que se adentra en el mar me habla de firmeza templada por los siglos. La sombra dejada en la arena por las altas mareas dibuja extraños signos interrogantes; la gravedad de los sonidos marinos, la misma que tronando en la distancia nocturna alcanzaba el silencio de mi terraza, se atenúa ahora con el ruido insoportable de gruas y hormigoneras que, pasado un año, continúan abriendo las entrañas de la tierra, para incrustar en ellas los hierros de lo que serán las vías de un transporte urbano, que sí ha necesitado proyecto y dibujo para llegar a ser una realidad.
Está anocheciendo y dos ausencias me dicen que en mi navegar de duermevela no me he despegado de Levante. Una la falta de gaviotas y la que más decepción me provoca, contemplar como el sol se desvanece entre el torbellino desordenado de los edificios del lugar. Me gusta el Levante, seguiré acudiendo a él en mis días playeros pero acabo de tropezar con su gran defecto, precisamente el que le hace ser Levante, el sol no busca su reposo en el horizonte marinero. Aquellos atardeceres gaditanos, que hacían exclamar a mi madre: "no he visto nunca un cuadro como éste", no son más que tiempo pasado.

Tal vez el amanecer levantino supla con creces esta carencia. Mañana he de comprobarlo