¿DÓNDE NACEN LAS PALABRAS?

Estoy hundida en el silencio.Esta noche no encuentro una palabra que me llene. No quiere decir que vuelva al pozo. Es diferente, pienso que ya he hablado demasiado y es hora de callar. ¿Puedes tú decirme algo que me haga reaccionar?, que suelte mi lengua. A propósito ¿por qué las palabras se atribuyen a un órgano tan feo como la lengua? ¿Dónde nacen las palabras?, sin duda en el pensamiento pero y...¿ todas esas que se dicen sin pensar?. No me refiero a las tontas o vacias de contenido, éstas también cumplen su misión de lapsus. Hay otras fuertes que gritan, que se enfadan o provocan enfados o sonrisas de desprecio. Me niego a creer que pasaron antes por el pensamiento. ¿Salen de la garganta? ¿del estómago?. Si te fijas, cuando las lanzas a alguién que te está incordiando, aunque sea por escrito, sientes fisicamente que el estómago se contrae, se eleva, se une con el pecho. ¿Será que anidan en ese esperpento de imaginación?, cultivo de residuos aún sin digerir. Odio esas palabras que nacen de una unión aberrante y consumada entre estómago como materia y exasperación como tálamo de ideas. Palabras que provocan de manera irremediable el alumbramiento de otras semejantes, palabras que salen y rebotan contra quien no quiso ser primero pero lo fue.

Dejadme esta noche hundirme en el silencio. Quiero llegar a encontrar un fondo de verdad en cada palabra, nazca de donde nazca, pensada o arrojadiza, amada o rechazada. En cada palabra mía, yo sólo puedo ser responsable de las que mi ser o mi instinto gestó, para ser pensadas, arrojadas o simplemente para ser alumbradas sin ton ni son.

Cyrano ¿dónde te escondes?. Vuelve a decirme que las palabras nacen del corazón. Yo sé que tu muerte no fue fallecer porque tu existencia, digan lo que digan, era sólo palabra. Y la palabra no muere cuando quien la creó cae en un callejón. Cyrano ¿por qué ya no puedes encarnarte en los hombres de hoy?. No lo digas, ya lo he adivinado sin necesidad de que me hables. No puedes porque si alguien mereciera tu nariz, la despreciaría, no sabría compensarla con el amor, ni con el verso. Los cyranos de hoy buscarían soluciones menos inspiradas, menos apasionadas que tus palabras. Los cyranos del siglo XXI, sin espadas, sin capas ni sombreros de plumas, acudirían con una cartera llena de billetes al cirujano plástico más famoso.

Yo te amaría, no tendrías que anularte entre los arbustos, yo adoraría tu belleza, yo me entregaría a tu amor como si fueras el más bello doncel.
Olvida a Roxana. No vuelvas a decir que ella besa tus palabras en la boca de su amado Christian. Yo las besaría, Cyrano, en tus propios labios.

Pero esta noche no quiero hablar, quiero hundirme en el silencio.