viernes, 31 de octubre de 2008

28 DE NOVIEMBRE DE 1971


La tristeza imparable de Noviembre, ha hecho en mí su presa y la meláncolía va apoderándose poco a poco de mis miembros. He tenido que parar en seco el sprin final de mis tareas domésticas e intento hurgar hacía dentro, buscando el mecanismo averiado en mi ánimo, de suyo equilibrado. Ha saltado una alarma en mi interior y vislumbro esa luz intermitente que me avisa de un inminente fallo. Todo lo he abandonado y acudo a este cuaderno, como tantas veces, como cuando era una cría y algo no iba bien. Tengo que averiguar la causa de esta avería.

Puede que la culpa sea del tren. Ayer escuché una vez más su ronca bocina y algo se removió en mi vida apacible. Todo obscuridad en torno a la danza de estrellas en lo alto, mientras yo en lo bajo, tendía la ropa en la terraza. Aquella llamada repentina de máquina y vagones, me pareció que sólo por mí se había hecho sonido en la noche. Transcurrían las últimas horas de mi santo y cumpleaños y cosa rara no me sentía defraudada. Julio seguía de maniobras con sus guerrilleros y los niños con sus ahorros, me habían comprado un bonito ramo de flores que ingenuamente guardaron en el frigorífico la noche anterior para que se conservaran bien. Pensando que no iba a descubrirlas las metieron en el cajón de las frutas y verduras. Pero Raquel (por entonces era la pequeña) vino hacia mí y me dijo: "Te hemos compado un millón de rozas, pero no lo digaz." Sin querer la sorpresa acababa de destaparse, pero el valor del regalo se duplicó al instante.

Sin embargo, aquel tren que yo suponía cargado de viajeros en busca de nuevos destinos, no paraba de remover mi rebeldía innata. Tal vez por eso ahora, no puedo enfrentarme a las cosas revueltas hasta que haya desligado de mi cabeza las entreveradas ideas que , desde anoche, iniciaron su persecución intensa. A mis espaldas un aparato aguarda su descarga y con la boca entreabierta parece resignarse a ese segundo lugar que ocupa en el orden del día. Primero las ideas, después los utensilios.

¡Desolación!. No puedo evitar que, como siempre desde que soy ama de casa, algo dinamite este proceso de selección de tareas. Algo tan simple como la vecina de arriba sacudiendo alfombras. Algo tan simple como eso ha transformado mi día en uno más y el trabajo que aguarda imposibilita toda abstracción.

Estoy contenta, he acudido a la cita ineludible de Noviembre y quedo feliz. Aunque se entremezclen nostalgia, melancolía, subir al tren... con Azucar, patatas, plátanos... de la lista diaria de la compra. Tengo un millón de rosas y mi cerebro sigue capaz de vislumbrar luces intermitentes.
PD/
Terly, no es poesía, pero éste sí estaba fechado.

I'm a train, albert Hammod

jueves, 30 de octubre de 2008

DE CONCIERTO

Hoy no tengo tiempo para escribir porqur voy a un concierto. Un poco "carca" porque es sentada y en mesa. Pero el cantautor me gusta mucho, se llama Jose María Granados. Tiene unas letras preciosas y no vive de la música, por eso no se prodiga demasiado y hay que aprovechar cuando se decide a presentar sus canciones.

Creo que volveré tarde, pero que nadie se inquiete que me acompañan mi hija pequeña ( la que creó de niña la frase Con Sin Nada y "A mí nadie no me quiere") y su marido.

Os dejo tres canciones antiguas, pero las de ahora son mucho más bonitas y tiene una banda más cuidada

Hora punta en el metro


La buena nueva


Ladrona


GRANADOS, EN DIRECTO ESTE JUEVES EN MADRIDPara: rockindiana@yahoogroups.com
Rock Indiana presenta en directo:

José María Granados
presentando su nuevo álbum recopilatorio
"Guárdame un sitio"

jueves 30 de octubre 2008, a las 22h00 en
Clamores (Alburquerque, 10)


Por aqui en nuevaola80.com, ya han incluido otra noticia sobre el recopilatorio

de http://nuevaola80.blogspot.com/2008/10/los-16-temas-de-gurdame-un-sitio-con.html , 24-10-2008

Los 16 temas de 'Guárdame un sitio', dos de ellos inéditos

Granados es un músico de los que se pueden catalogar como querido en el panorama pop de este país. Es por ello, que melómanos con el sentido de la elegancia avanzado, disfrutan a cada paso que el creativo madrileño, y no es para menos.

Después de tocar con Antonio Vega y participar en el concierto de celebración del trigésimo aniversario de Los Secretos, José María estará actuando con su banda en la sala Clamores el próximo día 30 de octubre 2008, para la presentación de este primer Grandes Éxitos de José María Granados en solitario, 'Guárdame un sitio', nombre tomado de uno de los temas de su primer disco. En este momento ya estamos en disposición de informar acerca de los temas que portará el disco que, como valor añadido, llevará dos temas inéditos:

01-Guárdame un sitio02-En lo que estamos03-Despeinada04-Veintinueve escalones05-La buena nueva06-Vuelve (inédita)07-Bendita enfermedad08-Eses09-Sesión continua10-Nada mejor11-Ladrona12-En medio de la nada13-Que tal (con Antonio Vega)14-La derrota (inédita)15-Nuestro plan16-Lineas cruzadasr sus canciones.

martes, 28 de octubre de 2008

EL OTOÑO Y LA TUNA. Historias de otra vida


Uno de los privilegios del otoño madrileño que yo conocía, era su cielo limpio, sin nubes, sin contaminación. No había pintor capaz de plasmar en un cuadro aquel azul intenso que se reflejaba hasta en las copas de los árboles que ya amarilleaban. Una vez pasados los calores del verano, que eso sí, veranos como aquellos no se han vuelto a producir, a pesar del tan traído tema del calentamiento global. Superados también los sudores de la repesca de septiembre, los pulmones se esponjaban de nuevo y el corazón recuperaba su ritmo normal.

El reencuentro con los compañeros que aterrizaban en la Facultad desde los lugares de su residencia, era el gran aliciente del comienzo de curso. Ese intercambio de vivencias, distintas a las propias de cada uno, enriquecía de manera espectacular la vida de todos. El hecho de que en la capital de España confluyeran todas las carreras universitarias, miéntras que en pocos lugares se contaba con estudios superiores, transformaba Madrid en auténtico hervidero de estudiantes. Es cierto que, este hecho, obligaba a no pocos padres a realizar verdaderos esfuerzos para que sus hijos obtuvieran un título universitario. Dos cuestiones motivaban ese empeño: la primera, la satisfacción paterna por lograr que el hijo superase su propia formación. Y la segunda el dato alentador de que, con anterioridad a la consecución del título, era frecuente una amplia oferta de trabajo para cualquier estudiante que se encontrase en aras de finalizar sus estudios.
También es verdad, que la profusión de familias numerosas hacía posible que muchas de ellas pudieran verse libres de las tasas de matrícula, o al menos notablemente disminuídas segun el número de hijos. Ciertamente esto aún se mantiene. Los libros se sustituían por lo general y dependiendo de cada carrera, por los propios apuntes o los adquiridos a módico precio a los bedeles. Yo sostengo, porque lo he vivido, que estudiar en la Universidad de aquella época no era un privilegio de ricos y sin embargo, me las he visto moradas, más tarde, para la compra de los libros de mis hijos aunque las matrículas fueran gratuítas.

Hay que reconocer que, para muchas familias, el mantener a sus hijos en la capital suponía un gran esfuerzo económico en cuestión de residencia. Junto a ellos se sentaban en las aulas ciertos "niños de papá", mejor dicho, más bien no se sentaban porque nunca llegaban a sacar brillo a los bancos corridos y vetustos de las aulas, con sus ilustres posaderas. Para éstos las carreras resultaban mucho más largas. Algunos conocí que las duplicaban en años. A poco que manejasen la guitarra o la bandurría, incluso la pandereta, y si no se les escapaban demasiados gallos de la garganta, se transformaban en Tunos in aeternum. Aquellas cintas de colores, en teoría dedicadas por el enamoramiento de alguna jovencita, que lo que se dice en la práctica, eran bastantes menos que las que adornaban sus capas. Los célebres e inmensos almacenes de Pontejos, dispensaban cantidades ingentes de dichas cintas de todos los colores.Algunos eran verdaderos artistas al decorarlas con distintos nombres de mujer e incluso frases sugerentes y sugestivas. El espaldarazo lo recibían de los más antiguos nombrándoles tunos, como quien dice, de por vida.

Algo a lo que no puedo acostumbrarme es a la integración de la mujer de hoy en alguna tuna. Comprendo que no debía discriminar de esta manera, pero no me cuadra que la mujer ronde al hombre o a otras mujeres bajo los balcones.

Como decía anteriormente algunos de estos alumnos pudientes, sin necesidad de pertenecer a la Tuna, solían duplicar los años de alumnado sin ninguna clase de escrúpulo. Entre los tunos era frecuente que al finalizar el curso, independientemente de los resultados y una vez arremangadas las mangas del típico traje negro emprendieran la aventura veraniega por los paises de Europa, de manera preferente Italia. Con las notas de sus instrumentos, unos en conjunto y alguno que otro por libre, recorría los lugares sin más emulumento que el gracioso pase de gorra. ¿Ahora caigo!, la célebre frase "Vivir de gorra", debe proceder de esta gratificante acción tunera. Aunque bien pensado, en los primeros tiempos de la civilización ya los gitanos y la cabra usaban de tales artes.
Las anécdotas con que a su regreso, reales o fruto de la imaginación, ilustraban nuestros ratos libres, eran francamente variopintas. Podía entenderse de esta manera su escasa prisa por terminar la carrera.



He de reconocer que lo más instructivo de la Universidad que yo conocí fue aquella simbiosis entre pudientes y no pudientes, compañerismo y amistad auténticos, sin distinción de procedencia ni de categoría social. Aquellos que arribaban a Madrid desde su aldea, no tardaban en adquirir ese aire cosmopolita que ya tenía nuestra ciudad y por otro lado el madrileño de pura cepa, aprendía de aquellos sencillez, naturalidad y maneras más cercanas de vivir la vida. En cuanto al amplio abanico de diversiones que ofrecía la capital prefiero no mencionar de momento.


Retomando el tema de la Tuna, me faltaba añadir que tampoco su esencia y presencia, apesar de lo que se ha especulado en las películas de la época, no era en verdad tan puramente romántica como pudiera parecer. Si tenías la suerte de que acudieran a rondarte, el jamoncito, el champám y el aguinaldo, descabalaban cualquier presupuesto familiar de clase media.
Por fortuna a mí sólo me sucedió una vez, en mi despedida de soltera. Por cierto el que hoy sigue al pie del cañon de mis manías y cambios de humor, para eso es mi marido actual y de toda la vida, ha creado una especie de aureola sobre mí, de esas que frecuentemente se forjan los hombres con la ilusión de: "me llevé la mejor". Contaré un simple detalle que avala esta afirmación mía. Años lleva empeñado en que aquel dichoso, de dicha, día, la tuna se desvivio cantándome aquello de : "Se va, se va, se va...( No creo que nadie de estos páramos lo recuerde). Mi intención, a estas alturas de la vida, no es la de desengañarle. Prefiero que siga creyendóse lo que venía después del "se va..."la chica más guapa del barrio, la más bonita de la Universidad". Que conste que no lo hago por mí, sé a ciencia cierta que no podría soportar el trauma si le digo que no llegaron a tanto. Segun mis recuerdos después de Clavelitos y "Asómate, asómate al balcón carita de azucena", subieron raudos a por el jamón y el chanpám. Balcón sí teníamos. Balcón que mi deseo de anclaje en la época feliz de la irresponsabilidad; toda la que te permitían las denostadas dictaduras existentes como, la de un gobierno franquista, unos profesores con autoridad y unos padres que velaban celosamente por tí, ha sublimado excesivamente.

El otoño madrileño eran los largos paseos, desde San Bernardo, abriéndonos a la Gran Vía, no tan inhóspita como la actual, y enfilándo hacia Cibeles para llegar a la Puerta de Alcalá y atrevesar esa otra puerta principal del Retiro. Y en pleno centro de Madrid, de un sólo golpe se te entraba por la boca, a lo más hondo, de una manera física y anímica a la vez la naturaleza en pleno; con todos sus olores y colores. Entraba y anidaba en tí más allá del portal de tu hogar en la calle O'Donnell. Es más, sin pecar de exagerada creo que aún hoy, restos de aquellas sensaciones y aromas han quedado retenidas para siempre en mis cinco sentidos. Por eso ahora, que la lluvía en Madrid ha inundado de nostalgia el Otoño, se agolparon juntos los años, la música de la Tuna y los aromas de un tiempo que se fue y no puede volver. Por más que yo lo desee, y por más que intente plasmarlo y capturarlo para siempre, una y otra vez, en dos de de mis blogs.




lunes, 27 de octubre de 2008

ESPERANDO

Yo en la posguerra

Bueno, pues esta noche no sé de qué escribir, me siento rara por ello, pero tampoco voy a contar tonterías con tal de decir algo. Nunca me ha gustado hablar del tiempo o de los cotilleos de los famosos, que eso la verdad es para dar y tomar. O de los políticos, que también ofrecen mucha tela para cortar.Este tema ni tocarlo aquí porque no lo permiten los estatutos de este blog.

Me voy a callar un ratito para ver si me viene la inspiración.
La...la...la..., nada que no le da la gana. ¿Dónde se habrá metido?, seguro que aburrida de mí se ha ido a buscar a alguién más divertido. No me extrañaría que anduviera detrás de Piter Pan. Ese que ya se está adueñando de la blogosfera y además, como es una coqueta redomada piensa que tiene algo que ganar con él. Lo que no acabo de entender es porqué él es inspiración de un blog femenino. Cuando me metí en esto no sabía que se podía elegir inspiración sin discriminación de sexo. Tal vez hubiese salido ganando porque hoy por hoy la vida sigue poniéndolos por delante.
Pero ¡qué tontería se me acaba de escapar!, si es la era de la igualdad.
Vale este terreno también vedado. A ver, voy a hurgar en mi vida pasada buscando algo que merezca la pena. Chica, pues yo no sé, tuve una vida tan corriente... desde que me casé. Como todo el mundo en aquella época, donde no había estos sobresaltos de ahora. Sí los clásicos apurillos de fin de mes pero ¿qué era eso para lo que vemos en estos días?.

¿Y los niños? los niños se criaban sólos. Lo peor vino cuando se hicieron mayores y también querían seguir sólos en su adolescencia. Claro los padres no se lo permitíamos y ahí venían los enfrentamientos. Había momentos en que parecían odiarte, pero luego se les pasaba. Lo malo era cuando te salían con la frasecita: "Pues los padres de mis amigos les dejan..." Y tú tenías que responder, casi de malas formas: "¡a mí me traen sin cuidado los padres de tus amigos!". Yo tengo que cuidar de tí. No podías titubear ni ceder en esto, porque entonces estabas perdida. La verdad es que resultaba un poco cansado, porque segun iban creciendo cada uno venía con la misma cantinela: "Los...

Tengo que confesar cómo alguna vez hasta desee que nunca hubieran salido de mi vientre. Tenerlos sí, pero ahí acurrucadicos. Ya sé que lo que digo es una majadería no digna de la que da imagen de inteligente y sensible. ¿Te imaginas las dimensiones de un seno materno con diez hijotes dentro y con las piernas largotas de cada uno de ellos. Porque mira que debí alimentarles bien que todos me doblan en estatura. Claro, ellos no pasaron una posguerra como nosotros.
Me parece estar oyendo a su padre, cuando alguno hacía remilgos ante la comida:" ¡con bichos, comíamos las lentejas!". Yo por no interferir, ¡qué exagerado!, si recuerdo a mi madre y a la chica interna pasar las horas muertas escogiendo las legumbres grupito a grupito para apartar las que aparecían con el clásico agujerito de ¡bicho dentro!.

En fin, lo que era una gloria eran los embarazos de entonces. Lo primero porque los médicos te dejaban hacer y tomar de todo, no como ahora que les prohiben hasta las aspirinas y los antibióticos, una cañita de vez en cuando. Lo más gracioso era cuando en el Hospital de Marina de San Fernando, donde nacieron casi todos, sor María, ¡inolvidable! que, cuando marchaba con mi bebé en brazos, me despedía con aquel gracejo suyo: "hasta el año que viene", me servía con la comida un vasito de cerveza porque decía que la leche materna ganaba mucho con ella, sin abusar por supuesto, y yo encantada.
Todo les está vetado a las embarazadas modernas. Sin embargo, las dejan conducir, con lo que debe alterar eso a la criaturita dentro de su madre, soportar volantazo tras volantazo; escuchar entrecruzarse coche a coche palabras demasiado airadas que un bebé nunca debería escuchar. Y luego se quejan de que los niños empiezan con los tacos desde la guardería. ¿Qué desde la guardería?. Seguro que en el vientre de su madre ya se les escapa alguno, sobre todo cuando se sienten oprimidos por el cinturón del coche o la ropa tan ceñida que hoy día suelen llevar las embarazadas. Con lo agusto que iban antes madre e hijo con esos amplios y delicados trajes de pre-mamá.

Ahora me explico lo que pude contemplar el otro día, desde la ventana que da al amplio patio interior de mi casa. Tranquilo, en comparación el lado exterior que parece una gincana continua de automóviles, autobuses, ambulancias y motos.
Mira esto si puedo contarlo, sin esperar más a mi tardía inspiración.
Como hoy, estaba intentando escribir algo, con la casa silenciosa y apacible ya que me dejaron a mis anchas y se fueron a ver otro partido del Atleti a otro bar del barrio. Y en esto, que un estruendoso berrido llega a mis oídos: berre..ee, beree...ee, berree...
Asustada saco medio cuerpo fuera como cuando oreo la ropa y descubro un pequeño bebé que no tendría más de tres años. No estaba solo, sus amantes padres trataban de convencerle de algo que era muy bueno para él. El angelito no cedía, continuaba con sus be+rr cada vez más fuerte y más seguido. De repente, una milésima de segundo y stop a los berridos , cuando voy a retirarme de la ventana pensando que la confrontación finalizaba: ¡GILIPOLLAS! y como si nada: berreee...berree...berreee....Sobresalto como ese, pocos en mi vida, sobre todo por no distinguir si el sonoro taco iba dirigido a papá, mamá o la cotilla del medio cuerpo apoyado en el alfeifar.
Cerré la ventana y no quise averiguar más, pero seguro que el bebecito lo aprendió en el vientre de su madre mientras ésta conducía. Y no digo que fuera ella la que se lo enseñase, sino cualquiera que pasaba por allí.

Casi la una de la madrugada y ésta sin venir, ¡me va a escuchar! y que no me salga con :"pues los y las demás lo hacen...
Ya me arruinó la noche, al final peor que si me dedico a los cotilleos.

CARTA A DESIRE

Querida Desire:
He traído a este rincón de mi alma tu maravilloso video, que dices dedicarnos especialmente a nuestro querido y común amigo Arcendo y a mí. Quiero decirte que hoy tenía un mal día y no pensaba escribir nada, pero la música y los paisajes en movimiento que acabo de contemplar, están curando mis rasguños. No sé si sabré explicar lo que me ha hecho sentir esta dedicatoria tuya. En realidad, acabo de verlo y vivirlo profundamente. Y por primera vez en mi vida, me he visto cabalgando, como hablábamos ayer, sin parar y sin fin hacia esos horizontes que nunca se acaban. Hoy sí me veo y siento Sagitario, la mujer centauro que nunca está satisfecha. Que no huye de nada, sólo cabalga en una búsqueda incesante.

Gracias amiga querida, no tienes ni idea de lo que ha supuesto para mí encontrarte hoy,y de esta manera a mi lado ( a pesar de que me quitaste el último vals, jajaja...). Te abrazo con todo mi cariño y un deseo ferviente de poder corresponderte, algun día, de igual manera


domingo, 26 de octubre de 2008

TRADUCIDO EL TEXTO DEL CENTAURO


inglés » español
For Militos from Kelly:

The horse-man stops by a stream deep in the woods.Underneath the canopies where a lull of emerald green mist illiuminates the very heart of the forest.As he drinks up the water he is not blind to the enchanting beauty of the woods nor the clarity of the water, that is crystal clear as he sees his own reflection, yet he longs for rolling fields of vast open space to run with the wind and feel the rain. And whilst charges through those endless fields he sees in the distance a mountain, its peak reaching the heavens in miles of sky. On top of the mountain he meets a goat who is blissful having reached his destination. He is not alone thinking that the view is magnificient and peaceful and that the air is indeed sweeter but whilst looking out he sees th Earth below, the fields, the trees, the rivers that flow into the sea, the long empty beaches. He leaves the goat who is contented with his position on top of the world and takes the path back down the other side of the mountain. For there must be greener woods and clearer streams beyond the far reaching fields, in the distance somewhere, new horizons?. Uncharted territory?. There must be...
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eSCRITO POR MI NUERA KELLY

GENIAL LA PÁGIMA QUE ME RECOMENDÓ CABALLEROZP PARA TRADUCCIONES, PEGAS EL TEXTO A TRADUCIR Y AL INSTANTE:TRADUCIDO. Esto si son milagros de la ciencia. Gracias Caballerozp.


Para Militos de Kelly:
El hombre-caballo se detiene por una corriente profunda en el woods.Underneath marquesinas donde la calma de un verde esmeralda niebla illiuminates el corazón de la forest.As bebe el agua que no es ciego a la encantadora belleza de los bosques ni la claridad del agua, que es de una claridad meridiana que ve como su propia reflexión, sin embargo, él anhela para móvil campos de gran espacio abierto para correr con el viento y sentir la lluvia. Y mientras los cargos a través de los interminables campos que ve a lo lejos una montaña, alcanzando su pico en los cielos kilómetros de cielo. En la parte superior de la montaña que se reúne una cabra que es feliz de haber llegado a su destino. Él no está solo pensar que la vista es magnífica y pacífica y que el aire es dulce pero al mismo tiempo buscando que ve a la Tierra ª a continuación, los campos, los árboles, los ríos que desembocan en el mar, las playas vacías de largo. Él sale de la cabra que se contenta con su posición en la cima del mundo y toma el camino de regreso al otro lado de la montaña. Para que exista debe ser verdes bosques y arroyos claros más allá de los campos de largo alcance, en la distancia en algún lugar, nuevos horizontes?. Territorio inexplorado?. Debe haber ...**************************************** *********************

DOMINGO MUSICAL

ESTAS CANCIONCILLAS SON A PETICIÓN DEL PERSONAL, PERO SINCERAMENTE OS RECOMIENDO QUE OS PASÉIS POR LA HOJA DEL ARCE http://arcendo.blogspot.com/, si no queréis terminar con un gran dolor de cabeza. Su selección musical es más llevadera.


Y para Arcendo que por fin entendió que un Centauro es un hombre caballo, bueno también hay centauros mujer. No vamos a defraudar al personal del gobierno de la igualdad




Petición de Aguijón y con la letra y todo, que se entiende a la perfección, sobre todo el LA,LA,LA, LALALA....Parece que no, pero con la musica se aprende un rato de ingles.





Sé que esto no es justo, pero quiero complacer a Arcendo, que en nuestro juego musical pensaba que entraba también el post de De Dentro y me encargó este sobresalto musical de Metallica. !Por Dios!, que no he sido capaz de escucharla hasta el final, pero si a alguno le gusta aquí la dejo. Lo siento por los que venís a este blog en busaca de paz, como dice Sunsi.


EL CENTAURO O EL HOMBRE CABALLO





Como he observado que os gustan los retos, publico hoy esta historia en inglés que yo no sé traducir, pero seguro que vosotros lo hacéis a la perfección. Está escrita por mi nuera inglesa Kelly que reside en Brigthon con mi hijo Yayo (Bernardo) y mis dos nietos. Kelly que es muy joven, tiene en común conmigo su pasión por la escritura. Cuando sales con ella siempre va tomando notas al aire. Como no se atreve a escribir en español, yo la dije que me lo enviara en inglés porque mis buenos amigos me lo traducirían. Espero que no me dejéis mal y de alguna forma me lo paséis traducido para que yo me entere de algo.

For Militos from Kelly:

The horse-man stops by a stream deep in the woods.Underneath the canopies where a lull of emerald green mist illiuminates the very heart of the forest.As he drinks up the water he is not blind to the enchanting beauty of the woods nor the clarity of the water, that is crystal clear as he sees his own reflection, yet he longs for rolling fields of vast open space to run with the wind and feel the rain. And whilst charges through those endless fields he sees in the distance a mountain, its peak reaching the heavens in miles of sky. On top of the mountain he meets a goat who is blissful having reached his destination. He is not alone thinking that the view is magnificient and peaceful and that the air is indeed sweeter but whilst looking out he sees th Earth below, the fields, the trees, the rivers that flow into the sea, the long empty beaches. He leaves the goat who is contented with his position on top of the world and takes the path back down the other side of the mountain. For there must be greener woods and clearer streams beyond the far reaching fields, in the distance somewhere, new horizons?. Uncharted territory?. There must be...
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Mamá: la historia trata de un centauro que nunca detiene su marcha, no importa donde se encuentre, ya sea el corazon de un bosque idilico o en la montana mas alta, donde el aire es mas puro, el centauro siempre va buscando nuevos horizontes.

Bueno, Kelly lo llamo horse-man , hombre caballo, pero yo le dije que pusiera centauro...



viernes, 24 de octubre de 2008

DE UN SUEÑO


Otro papel encontrado. Esta vez en un libro, pero todavía no amarillento. Los próximos papeles que escriba voy a fecharlos.


Quiero morir
en el amor con que me cercas.
Quiero tu mano
que bese mi piel.
Quiero que el sueño permanezca,
abrir los ojos y verte
dormido en él


Quiero sentir
las nubes y la luna;
sentirlas en mi anochecer.
Sentir, saber...
que limpian e iluminan,
para morir querer
en el sueño y tú
amado en él

Militos

Pintura: Campo bajo cielo tormentoso
Vincent Van Gogh


VIVIMOS SIEMPRE JUNTOS

PARA MI BOINA VERDE QUE NO SE ENFADE POR EL POST ¡HOMBRES!, QUE FUE SIN QUERER QUERIENDO.


Celia Gámez -Tomar la vida en serio

Y UN VIDEO PARA ANIMAR.

jueves, 23 de octubre de 2008

RESULTADO DE LA ENCUESTA


Ahora que lo pienso debía haber alargado un poco más la hora de la apuesta, porque mis amigas de la noche suelen aparecer después de las 12, pero como no quiero que la concurrencia masculina se encuentre en desigualdad de condiciones doy por finalizada esta encuesta que surgió de manera espontánea.

RESULTADOS:

participanntes

siete

varones mujeres
cuatro tres


A favor de la interesada

2+1/2+1/2= 3


A favor de su mitad

2+1/2+1/2= 3



Abstenciones: una

El premio era la Gioconda para el ganador, como no vamos a partir por la mitad semejante obra de arte. Se le hace entrega del retrato al Boina Verde y yo me quedo con el Mensaje de Dios.

Gracias a los participantes por vuestra colaboración.
Pobre corazón siempre a medias


hecho de tí


entre la duda y las tinieblas


anidando en mí


este caminar y no llegar


nadie lo llena


tropezar caer


y siempre a medias


¿quién lo levanta?

miércoles, 22 de octubre de 2008

¡¡HOMBRES!!


Lo siento, hoy pensaba escribir de poesía, pero como hemos tenido un altercado que casi nos lleva a pasar la noche entre rejas, he decidido contarlo. La culpa no ha sido mía, ni tampoco del Atleti, aunque quizá la culpabilidad remota si que recaiga sobre este equipo.
El día en sí mismo no era de los de volver a pegar la hoja en el calendario, pasable nada más. Regresábamos de misa y al pasar por ese bar madridista cien por cien y que hoy tuvieron el detalle de programar el encuentro del Liverpool/ Atletico de Madrid, como vi que mi otra mitad se quedaba ensimismado junto al cristal y sospechando que no era intención suya, de momento, despegarse del mismo le convencí de que tenía unas ganas irrefrenables de tomar una cañita.

Nada más entrar saludamos a un señor elegante él, con sombrero él, con barba canosa él, algo contentito él, ligeramente conocido él. Y digo ligeramente porque ignoraba con quien se las estaba jugando. Los saludos normales, hasta cierto punto, una ya no está demasiado acostumbrada a que , en estos tiempos, tomen su mano para besarla. La verdad es que aunque sorprenda, gustar gusta.

Con la cerveza y el partido era fácil entablar conversación, sobre todo si te predisponen a ella con un manojo de piropos. No es por exagerar pero en contra de lo que os pueda parecer, alguna cosilla me dicen aún por la calle, no de manera habitual como antes, pero algo cae. El señor sabía lo que hacía porque los acompañaba con enhorabuenas al marido. Hasta ahí todo bien, cortesía, elegancia y buen gusto. Pero hete aquí, que a mi mitad se le ocurre como siempre mencionar el número de hijos.

¿Por qué lo hará si sabe que a mí me pone nerviosa? ¿por qué no se lo callará? siempre le gusta meterse en la boca del lobo. Recuerdo un día algo parecido pero a la inversa una señora, más talludita que la que esto escribe, no paraba de piropearle a él, en la consulta del dentista. Tengo que reconocerlo, pasable sigue pasable. Y de pronto la temida frasecita: Pues tengo diez hijos y la talludita que exclama: "pues para diez hjos está usted muy bien". Ese día la que saltó, imaginarse quien fue: "Oiga, consultante del dentista, la que los ha tenido he sido yo."


Hoy fue distinto, el galante caballero de besamanos, contentito y con sombrero, abre ojos y boca para decir: "Pues vaya puntería". y en ese momento el Liverpool que mete un gol. Aquello pudo ser Troya, mi mitad que se le acerca y le llama de todo, el de la barba que: ¡calmese!, ¿Calmarme?:" Así está España, en estos tiempos de abortos, de atropellos a la infancia, de inmoralidades, de Zapatero....:" Sepa usted que tengo diez hijos porque nunca hice guarradas, porque Dios lo quiso, porque..."
Porque yo quería desaparecer y no podía. y menos mal que el partido no era del Real Madrid y en el bar había poca concurrencia. Temía yo que llegasen a las manos, con lo cual el susodicho hubiera tenido las de perder. A Dios gracias que los rojiblancos metieron el gol del empate y el de peores condiciones físicas aprovechó para desaparecer por el foro.

Sin embargo, mi enfado no es con el galante caballero, sino con mi acalorada mitad porque yo pienso que no es que haya que tragarse groserías, pero a veces estas cosas es mejor pasarlas por alto que dar lecciones de moralidad con tanta exaltación , una cerveza en la mano y un partido del "Pupas" en la pantalla. Puedo prometer y prometo que la próxima vez se traga el partido pegado al cristal y sin cerveza.

Más que nada he contado todo esto para ver si alguno/a me da la razón.


ÚNETE A LA CAMPAÑA. ¡DIFÚNDELA!



Nuestro gran Harto ha propuesto que nos unamos a la campaña contra la pornografía infantil. Arcendo nos lo ha hecho llegar y desde aquí animo a que todos nos unamos hasta conseguir desterrarla de internet y de donde sea. Es otra de las aberraciones de esta civilización que hay que atajar de una vez por todas. Al menos intentarlo con todos los medios a nuestro alcance.
Propongo como patrón de esta campaña a FRAY ESCOBA, San Martín de Porres:
¡¡Fray Escoba, ruega por nosotros para que, con tu ayuda, podamos barrer esta basura!!

Enlaces:

La huella digitalhttp://lahuelladigital.blogspot.com/
Vagón Bar. http://lavozdegalicia.es/pacosanchez/
Protégeles http://www.protegeles.com/
No a la pornografía infantilhttp://www.noalapornografiainfantil.com/



"El que escandalizare a uno de estos pequeñuelos, más le valdría que le colgasen al cuello una rueda de molino y le arrojasen al mar".

¿A qué estamos esperando? ¿Habré ruedas de molino suficientes

NO TE IMAGINAS COMO TE EXTRAÑO

Te extraño

lunes, 20 de octubre de 2008

OBSCURIDAD LUMINOSA




Oye, noche, no pases de largo, ven aquí que ya hace unos cuántos post que no hablamos tú y yo. ¿Por cierto te gustó aquella película?: Tu y Yo, de Gary Grand y Deborah kerr. Es otra de las películas de mi vida y recuerdo exactamente cuando fui a verla, recién estrenada en la Gran Vía.
Seguro que eras una cría.
Estás equivocada ya era universitaria y fui al cine con tres compañeros, una era chica. Estuve tan entregada al amor de la pantalla que no me di cuenta de que el que tenía a mi lado no estaba viendo la pelicúla. Yo en la inopia. ¡Qué bonita!, dije al salir y los ojos de aquel me parecieron muy distintos de los que llevaba puestos al entrar en el cine. Se hizo inseparable, eso que ya estaba enterado de que tenía novio, como todos los demás. Ya sabes cómo eran los chicos de antes, no sé ahora, a lo mejor pasa igual, el caso es que bastaba que tuvieras novio para tenerlos a todos al retortero. La explicación que yo doy a ese fenómeno sociológico, es que así se podían permitir el lujo de enamorarse de tí o simplemente encandilarse porque no existía el riesgo de encadenarse , puesto que la interesada ya lo estaba de por vida, de esa manera antigua de los noviazgos de antaño.
Pero yo no quería hablar de cine ni de recuerdos.
Entonces ¿de qué?.
De lo que vaya saliendo. Hay nubes, ya no está la luna. ¿Sabes que al final pude retratarla desde la cocina de mi casa?. No es igual que en el campo o la playa, ni en el concierto, pero quizá parece más real, más de andar por casa. Otro día te la enseñaré. Es de agradecer que se te meta por la ventana de la cocina como diciendo: ¿Ves, aquí también estoy?
Ah!, ya, como aquello de tu patrona bloguera que decía algo así como que Dios también estaba entre los pucheros.

¿Sabes que te digo?, que no estás dotada para los simil. ¿Cómo vas a igualar a la luna con el Creador de ella?
Mujer es un ejemplo.
A veces me parece que pierdo el tiempo con estas charlas nuestras. ¿Tu aprendes algo?
Yo no, pero a lomejor eres tú la que tiene que aprender de mí.

De acuerdo, ¿qué puedes enseñarme hoy?, sabes que me gusta estar abierta a todo conocimiento. No me canso de aprender.

Pues aprende de mí que en mi manto, que a primera vista puede parecer obscuro y tétrico, llevo miles de millones de luces que no deslumbran simplemente iluminan. A su luz observo muchas cosas, buenas y malas, y mi prudencia me dice que espere, que no intervenga, que lo que parece irrevocable, los minutos, las horas se encargarán de poner en su sitio. Mi misión es la de dar calma, la de traer el sueño a todos los quebraderos de cabeza. Almacenar en mi manto, que a veces se rasga con lo insuperable, una y mil oportunidades de rehacer lo deshecho.
No acabo de creérlo. Todo el mundo sabe que hay mucho dolor en la noche y situaciones que se desgarran para siempre bajo tu manto.

Tu equivocación es enorme, lo que se desgarra en mi obscuridad luminosa es lo que de ninguna manera tendría solución, ni a la luz del día, ni en la consulta de un psiquiatra.
Explicame esa teoría tuya tan original.
Acercate a la ventana. ¿Tú ves ese padre que se acerca a la cama de su hijo?.
Sí ya, que le está arropando como cualquier padre cuidadoso. ¿No te parece el niño un poco mayor para esos cuidados?.
Tal vez lo sea, pero el hecho es que hace menos de una hora los dos discutían a gritos y el hijo fue enviado a la cama con quejas destempladas. Mira, mira como se incorpora ahora para besar el rostro de su padre.
Eso es un hecho aislado.
Bueno pues contempla esa pareja que se encuentra en el primer sueño.
¡Noche!, no los llames pareja, son un estupendo matrimonio que conozco de sobra; esta tarde se gritaban en exceso y ninguno quería dar su brazo a torcer.
De acuerdo, matrimonio. ¿Crees que siguen enfadados?.
¿Cómo lo voy a saber?, tienes unas cosas amiga...
No tengo cosas, tengo razones para justificar lo que digo. Contempla sus manos. ¿No las ves entrelazadas junto al corazón de uno de ellos?.
Bueno, bueno deja de cotillear por la ventana que no está bien.
Ya tú lo que no quieres es darme la razón. Pero ven, ya lo último: Otro padre junto a la cama de su hija. Que cosa tan rara ¿pues no está haciendo un nudo en la esquina de la sábana?.
Claro esto es lo que contaron en el colegio de mis hijos. El padre llega muy tarde de trabajar porque no le queda más remedio para sacar adelante, en este tiempo de crisis, a su familia. Sus hijos ya están profundamente dormidos y de mañana él también se marcha antes de su casa que ellos. No los ve a diario. Y la unica forma de contacto que tiene es el beso de la noche, que ni siquiera pueden sentirlo porque duermen profundamente. Por eso ideó lo de dejarles ese nudo en la sábana para que al despertar sepan que su padre estuvo con ellos. ¿No te parece tierno?.
Eso es lo que quería enseñarte, quería que tú lo comprobases con tus propios ojos.
¡Ay, si no fuera por mí!
Oye y ya que arreglas tantas cosas ¿no podrías solucionar algunos de los problemas que nos agobian a los españoles?
Ay , amiga, ¡ahí le duele!, eso ni en mil y una noches hallaría la solución.

domingo, 19 de octubre de 2008

Primeros Premios




Querido Con Sin Nada:
Esta noche te la voy a dedicar exclusivamente a tí. Sé que te debo una explicación que he ido retardando tontamente. Un día me preguntaste: ¿Para qué me has creado? y yo no supe que decirte porque tenía miedo que no me comprendieras, que te sintieras un poco Blog-Medicamento, algo que siempre he detestado por la cantidad de vidas que se sacrifican en beneficio de uno sólo, ya que coincidía con la entrada en coma de tu hermano De Dentro. No fue exactamente así. Yo te necesitaba y te quería y deseaba que fueras completamente diferente a tu hermano. El empiece fue estupendo ¿Recuerdas? lo primero que me enseñaste fue el Mediterráneo. Luego no me quedó más remedio que encajarte alguna cosa cuyo destino hubiera sido para De Dentro, pero eran necesidades de la vida bloguera.

Hoy es distinto, creo que tú y yo estamos cumpliendo las metas fijadas. Ya sé que pasaste un momento de pánico cuando apareció de nuevo tu hermano y sin embargo ya ves que no he sido capaz de abandonarte aunque a veces me cueste un poco de esfuerzo atenderos a los dos, pero aquí estoy dispuesta para luchar hasta que Dios quiera. Tus otros hermanos no me exigen tanto, sólo de vez en cuando me piden alguna cosa y si puedo les complazco, sin agobios.

Esta noche vengo a darte una alegría, pero no te excites, ten calma que tú eres demasiado vehemente. Esta es la noticia:

En el día de ayer te han concedido los dos primeros premios que se llaman:

ME GUSTA TU BLOG, concedido por Luisa: su blog se llama /Mis Ideas Cotidianas/ http://misideascotidianas.blogspot.com/ y

BRILLANTE WEBMWS, concedido por Anaroski: su blog se llama Por la Familia por la Vida http://porlafamiliaporlavida.worspress.com/

Así que querido Con Sin Nada, ya puedes darles las más efusivas gracias. Las dos son grandes amigas mías, esperemos que no sólo te premien por amistad, sino porque lo merezcas un poquito. También te animo a que te relaciones mucho con sus blogs porque son de lo mejorcito de la blogosfera y vas a aprender mucho de ellos.

¡Felicidades Con Sin Nada¡

Y ahora a la tarea que conllevan los premios.

Las bases son las de siempre:

Dar a conocer de donde te ha llegado el prenio y enlazar con su blog.

Hacer constar las reglas

Repartirlos entre un número, a veces fijo y a veces a voluntad.

Comunicárselo a los premiados con un comentario.

Reparto el premio de Anaroski BRILLANTE WEBMS ENTRE:

el blog de Hartohttp://hartosdezporky.blogspot.com/, que aunque está un poco en of, se que anda cerca.

El blog de caballerozp y sus componenteshttp://caballerozp.blogspot.com/ que de momento tiene problemas con telefónica pero que seguro se arregla pronto.

El blog de Icuehttp://unpadredefamilia.blogspot.com/, siempre en activo.

El premio de Luisa es un poco más complicado porque a parte de las reglas, tienes que cumplir un requisito: decir las seis cosas que te hacen feliz. Pue anda que no lo he dicho ya veces, pero bueno como también advertí, soy un poco veleta y en cada etapa lo que me hace feliz puede variar más de la cuenta.

Me hace feliz: mi familia al completo, en especial mis rottweires, mis amigos y conocidos blogueros. las cartas, la poesía, los conciertos de música pop y el mar, siempre el mar.

Y ahora a repartir:

Este premio ME GUSTA TU BLOG va para:

Aprendizhttp://cronicadeunaevolución.blogspot.com/, que ya lo ha aprendido todo

Franhttp://luzapacible.blogspot.com/, al fin se decidió a abandonar sus vacaciones y hay que estimularla.

Maria Jesús, a la que yo llamo "La chica del Preu"http://comentandolotodo.blogspot.com/

Muchísimas felicidades a todos y hasta otra sesión premiada.
Si ya sé, no seas pesado que no puede ser. Que no le podemos meter en problemas. Mira a cambio le voy a dejar un regalo, a ver si le gusta. Es una poesia de Jose María Pemán que acabo de encontrar, con esa sencillez maravillosa con la que el escritor revestía todas sus obras.

Por los tejados del alma

mojados del sol y Gracia

me han nacido flores blancas.


Se acuesta el aire en mi altura

en lechos de flor y lluvia.

Se peina de luz mi angustia.


En cada cosa su ansia:

su sol, su risa, su Gracia.

¡El toque que la hace exacta!


¡Con el sol que ahora tiene

que exacta está la Hoja del Arce!

Y yo con mi sol... ¡qué alegre!

Pero ¿qué has hecho?, me parece que has cambiado algo. A mí no me suena que terminara así. Si, ya se que lo de "la hoja verde" es más simple, pero verás como nos demanden los herederos de Pemán. Yo me lavo las manos. Siempre me sorprendes Con Sin Nada, nunca sé por donde vas a salir.














Aguijón: creo que la canció que dices es esta que Arcendo la publicó hace tiempo en alguno de sus fines de semana. Efectivamente no es una carta, pero está inspirada en la carta de San Pablo. La daremos por buena. La canción desde luego es preciosa y el video muy bonito. Feliz domingo.

sábado, 18 de octubre de 2008

FINAL DE CARTA

Retrato de Valeria

Como parece ser que a Arcendo también le gusta el género epistolar, aunque debe ser el de los grandes genios, por lo que le alabo el gusto, prosigo hoy con la carta de Lev Tolstói a su amada Valeria.
Terminaba la de ayer diciéndole a su"pichoncita" que no se enfadase por las observaciones que le iba a hacer, con el fin de que en un futuro no se limitase a ser genitora de hijos, sino auténtica madre de los mismos.

1) usted siempre dice que su amor es puro, elevado, etcétera, es como decir: tengo una nariz y unos ojos muy bellos. Eso deben juzgarlo los demás, no uno.

2) En el excelente complemento que hizo usted al plan de vida de los Jrapovistski lo que no me gusta es que usted quiera vivir en la aldea pero ir a Tula. ¡Dios la guarde!. La aldea ha de ser aislamiento y trabajo -de los que le hablé en mi última carta- y nada más, pero usted no soportaría vivir así, y los conocidos de Tula emanan provincialismo, algo de veras peligroso. Los Jrapovistski se volverán, los dos, unos provincianos y se tendrán un odio solapado por ser un par de provincianos. Puedo citar ejemplos. Yo mismo aborrecí alguna vez a la "tiita", sobre todo por su provincialismo. No, querida, los Jrapovistski o no verán a nadie o frecuentarán la mejor sociedad de Rusia, y no la mejor sociedad en el sentido de que goza de los favores del soberano o tiene riquezas, sino en el sentido de la inteligencia y la cultura. Podrán tener sus habitaciones en un cuarto piso, pero en esas habitaciones se darán cita las mejores personas de Rusia. Dios no me permita ser grosero con los amigos y los parientes de Tula, pero hay que alejarse de ellos, no los necesitamos para nada; y ya le he dicho que el trato con gente superflua siempre es nocivo.

3) ¡Ay! se equivoca usted al pensar que tiene buen gusto. Bueno, quizá lo tenga, pero carece de tacto. Por ejemplo un sombrero azul celeste con flores blancas es hermoso, pero le va bien a una dama que monta un caballo con arneses ingleses o que suba una escalera con espejos y camelias; pero viviendo en la modesta atmósfera de un cuarto piso, viajando en un coche de alquiler y demás, ese mismo sombrero resulta ridículo, y ya no digamos en la aldea y viajando en carretela. Además hay un tipo de mujeres, casi como Sherbacheva, (la tía de Valeria), hasta mucho peores, que en este tipo de "elegance" -colores vivos, peinados rebuscados, extravagancias, estolas de armiño, esclavinas carmesies etecera..siempre la eclipsarán, y usted sólo conseguirá parecerse a ellas.Tanto las jóvenes como las mujeres que han vivido poco en las grandes ciudades siempre cometen ese error. Pero hay otro tipo de "elegance" -modesta que teme todo lo extravagante y lo chillón, pero que se fija en los detalles, en los toques como los zapatos, los cuellos, los guantes, la limpieza de las uñas, el pelo bien peinado, etcétera que yo apruebo ampliamente mientras no distraiga demasiado de las cosas serias, y que ninguna persona que ame el refinamiento puede dejar de amar. La "elegance" de los colores chillones, ecétera, todavía puede ser perdonable, aunque ridícula en una jovencita fea, pero es imperdonable que usted, con esa linda carita que tiene, cometa un error así. En su lugar yo optaría por la sencillez en el arreglo, sencillez pero refinamiento extremo aun en los detalles más pequeños.

4) Y ¡PASEAR POR EL GOSTINY DVOR!. ¡Dios mío!.
Pero todo esto no importa, y aun si soñara con ir a estudiar música a la fábrica de armas de Tula tampoco importaría en comparación con la maravillosa franqueza y el amor que desbordan sus cartas. Por Dios que mis comentarios no echen a perder la mejor de sus cualidades: la franqueza. Adiós pichoncita, pichoncita, mil veces pichoncita mía; se enoje o no ya lo escribí. Dios la bendiga.

23 de noviembre
Ahora, en cuanto terminé el trabajo de hoy que es una tortura para mi y del que ya la hablé, abrí un libro y leí algo maravilloso: "Ifigenia", de Goethe. Usted es incapaz de entender (quizá con el tiempo llegue a entenderlo) ese placer indescriptible, inmenso que uno siente cuando entiende y ama la poesía: pero el hecho es que ese gran placer que experimenté, por alguna razón me hizo acordarme de usted y ahora quiero escribirle: PICHONCITA MÍA Y NADA MÁS.

Sí, sí mucho pichoncita, pichoncita mía, pero la ha puesto de "chúpame domine". Y ¿ahora qué hago yo con el sombrero azul celeste y las camelias blancas que me compré el otro día, si resulta que todavía vivo un piso más arriba que Valeria?. No sabía yo que la "elegance" se medía por la altura del piso donde vives. ¿Por qué entonces las casas son más caras según la altura de las mismas?. ¿Será la "elegance", inversamente proporcional al precio de la vivienda?. No lo sé, no me acaba de convencer. Lo de las uñas limpias si lo cumplo, a pesar de tanto golpeteo al teclado con esta carta que no acababa nunca.
Y que conste que la he terminado únicamente a petición de Arcendo.
Sólo faltaba ahora que con la euforia del Derby, ganado por penalty fuera de juego, no tenga ganas de leer cartas.












Carta para Maria (Mihija)

Nino Bravo ft. Sergio Dalma - CartaS amarillaS

Composición con Sergio Dalma que también me gusta mucho. la canción es como una carta de Tolstói

viernes, 17 de octubre de 2008

CARTAS, SIEMPRE CARTAS


Los géneros literarios me gustan todos y cada uno, como me ocurre con la música, para momentos distintos. Uno de mis preferidos es el epistolar, por eso me han regalado LA CORRESPONDENCIA, de Lev Tolstói.
Es un tomo de 854 páginas, incluidos índice, prólogo y presentación del libro.
La primera página se abre con una frase de Tolstói que es todo un tratado de vida:
"Para vivir honradamente es necesario
desgarrarse,confundirse, luchar,
equivocarse, empezar y abandonar
y de nuevo empezar y de nuevo abandonar;
y luchar eternamente y sufrir privaciones.
La tranquilidad es una bajeza moral.

El libro contiene muchas y diversas cartas, pero he elegido una de las que aparecen como dirigidas a un amor que tuvo antes de contraer matrimonio. Por lo que dice de ella debía de ser una joven un tanto frívola. ¿Os imagináis al serio y grave Tolstói llamando "pichoncita" a alguien, pues leed:

A Valeria Vladimirovna Arsénieva
Petersburgo, 23/24 de noviembre de 1856

Acabo de recibir su maravillosa, su deliciosa carta del 15 de noviembre. No se enoje conmigo, pichoncita, si la llamo así en las cartas. Esta palabra le va extraordinariamente bien al sentimiento que usted despierta en mí. Justamente, pichoncita. No se imagina cuántas veces, mientras conversaba con usted, he tenido una ganas terribles de llamarla así. y no de otra manera, no, precisamente así. Esta carta debería ser breve -si no me entusiasmo- porque tengo un montón de cosas que me urgen y que me atormentan, por lo que llevo varios días sin poder conciliar el sueño por la noche. Usted sabe que firmé un acuerdo con EL CONTEMPORÁNEO, conforme que sólo publicaría con ellos a partir de 1857. Pero también prometí a Druzhinim y a Kraevski alguna cosa para los ANALES DE LA PATRIA y debo tenerlo listo antes del primero de diciembre, Para Druzhinim escribí un relato corto, pero no estoy contento con el que tengo para Kraevski. Lo tengo escrito, pero no estoy satisfecho, siento que debo rehacerlo y no tengo tiempo y no estoy de humor y sin embargo estoy trabajando (Lla mañana del Terrateniente), Por un lado tengo que cumplir mi palabra, por el otro temo echar a perder mi buen nombre en literatura y que aprecio, tengo que reconocerlo, tanto como a una damita que usted conoce.

(...) En este estado de ánimo me encontró su carta que me consoló de mis aflicciones. Que importa lo demás mientras usted me quiera y sea como quiero verla, es decir excelente; y por su carta tuve la impresión de que me ama y de que está empezando a entender la vida con un poco más de seriedad, a amar el bien y a encontrar placentero estar atenta a sí misma y progresar por el camino de la perfección. Es un camino interminable que continua después de esta vida, un camino delicioso y el único en el que se puede encontrar la felicidad en esta vida. Que Dios la ayude, pichoncita, avance, ame, no me ame sólo a mí sino toda la creación, a la gente, la naturaleza, la música, la poesía y todo lo bello que hay en el mundo y desarrlle su inteligencia para que pueda entender las cosas que son dignas de amor en este mundo. El amor es la primera vocación del hombre y también es la felicidad en el mundo. Aunque lo que voy a decirle no tiene gran cosa que ver co lo que estamos hablando, hay otra razón importante por la que la mujer debe desarrollarse. Además de su vocación de esposa, la mayor vocación de la mujer es ser madre y para ser madre y no GENITORA (¿comprende usted la diferencia?) el desarrollo es indispensable. No se enoje, pichoncita, (me divierte muchísimo llamarla así) por las observaciones que le voy a hacer:
Continuará...
Como la carta al final resultó larguísima, como él ya temía, mejor cortamos por hoy y si tenéis curiosidad seguiré otro día.
A mi juicio, en la poesía y en las cartas es en lo que más se dan a conocer las personas. Es sólo una apreciación mía supongo que discutible y no vinculante.

Lynyrd Skynyrd - Sweet Home Alabama (1974).

jueves, 16 de octubre de 2008

HOGAR, DULCE HOGAR





No sé si alguno de vosotros tiene en su hogar un rottweiler. Yo, que nunca fui aficionada a los perros, he tenido unos cuantos y sin embargo, ni me daba cuenta. Ahora que están en sus respectivas casas es cuando los echo de menos. Me faltan sus agudos y sonoros ladridos, esos que alejan toda posibilidad de diálogo pero sólo de momento. Aunque no te achiques ante ellos, prefieres pasar de su negra voz para que la cosa no llegue a mayores. No hay que tenerles miedo si lo sabes llevar pacientemente y luego olvidas el ataque, que nunca llega a causar heridas, esto facilita grandemente el encuentro posterior. Ya ves, hoy sin ir más lejos, sin esperarlo tuve que aceptarlo y percatarme que venía directo a mí. Molesto es un poco, sobre todo cuando te sorprende, pero si sabes mantener la compostura, todo pasa en segundos.
Y luego vienen los amores y arrumacos. Aunque esta vez parece que tarda más de lo normal. Llegará, llegará cariñosa y dolorida mucho más que yo. Ya lo veréis. Curiosamente los rottweiler que he tenido a mi lado en su mayoría fueron hembras, también algun macho. Pero en líneas generales hemos vivido en armoniosa convivencia.

Con sinceridad creo que lo mío es mucho peor, lo mio es más de boxer que de rottweiler. Tarda más en abrirse a ladridos, realmente no se abre, se queda en el gesto. No olvida tan facilmente, y los arrumacos parece que no llegan nunca, se hacen más de rogar en mi esencia canina que en la de ellos. Que le vamos a hacer, la vida nos hace a cada cual de una forma distinta. Lo que verdaderamente da valor a la convivencia es que unas veces aparezca unos y otras otros, pero no todos a la vez, eso convertiría el hogar en una jauría y no habría domador capaz de hacer llegar la hora de los arrumacos.

Un detalle a tener en cuenta es que a mi rottweiler de hoy, debí de provocarlo yo porque únicamente quería protegerme y hacer que me sintiera segura con sus ladridos pero los rechacé de plano. Reconozco mi tozudez. Mi seguridad y mi bienestar dependen de lo que dicta mi voluntad y no de lo que a los demás les parezca que me conviene. Soy así, boxer de toda la vida.
Lo de que siempre tuve a mi lado algunos rottweiler no lo he descubierto yo, sino que alguna de las hembras me lo ha confesado al cabo de los años. Y yo sin enterarme.
Declaro formalmente que he sido y sigo siendo feliz, muy feliz con estos rottweiler de pura raza, elegantes, temerarios y desafiantes a toda clase de riesgos. y sobre todo tiernos y alertados para acudir al menor de mis silbidos.

Esta noche el silbido se lo dejo a Los Secretos. Vendrá y la pediré perdón porque yo lo provoqué y necesito sus arrumacos.



Los Secretos: Sobre un vídrio mojado

EL PASO DE LA VIDA


¿Qué sería de mi vida sin los papeles que almaceno?.

Como esta noche no tengo inspiración para escribir nada nuevo, copio algo que quiere ser poesía, escrito en un papel amarillento que debe ser de los años ochenta. No, debió ser anterior a mi encuentro con el Opus Dei (2-X-1978).


La vida pasó y no la vi,
entretenida en recoger espinas.
La rosa que cuidaba, entre mis dedos
pétalos deshechos.
La savia, el agua que vertí,
agotaron mis besos.



Después de amanecer,
la ilusión de ayer y yo,
sin querer nos abrazamos.
Tan duro golpe fue
que apartar no logré
el musgo de mis ojos.



Lentamente se volvió
sin desvelar su rostro,
perdiéndose aquel ruído
que daba toda cuerda
al corazón herido.


Respiré hondo, alcé la mano,
continue...
corriendo la cortina,
sin nada más que hacer
como si en ello, me fuera la vida.

MILITOS


miércoles, 15 de octubre de 2008

AMOR SACA AMOR


Hoy es un día grande para nosotros los blogger o blogueros, en esta denominación cada uno tiene sus preferencias. Estamos de fiesta patronal y seguro que no os habéis dado cuenta. ¿Sabe alguién que Santa Teresa es patrona de los escritores?, ¿Es un blogger o bloguero un escritor? Sin duda, aunque no sea consagrado por el llamado mundo intelectual, ni su nombre esté en las listas de los más vendidos ni nadie le conozca fuera de internet. ¿Que otra vida que no sea la de escribir tiene un bloguero como tal?. Pues sí, estamos de fiesta, fiesta grande y patrona grande. No podíamos tener otra. No dejéis de celebrarlo.

¡¡FELICIDADES!!, a todos los que hemos elegido este camino de comunicación.

¡¡FELICIDADES!!, también a todas las Teresas.

Santa Teresa es la santa española y castellana más universal. Nació en Avila en 1515. A los dieciocho años entra en el convento del Carmelo. A los cuarente y cinco decide, por unas gracias extraordinarias un cambio de vida. La tradición dice que Dios le hizo ver el sitio que tenía reservado para ella en el Infierno, si seguía por el camino que llevaba. A partir de ese momento su lema será: "o sufrir o morir". Funda entonces el convento de San José, primero de los quince que vendrían después. De la mano de San Juan de la Cruz realizó la gran reforma de la Orden del Carmelo. Murió en Alba de Tormes, cuando caía la tarde del 4 de octubre de 1582.
Durante su vida de santidad sufrió tres años de persecuciones por la propia iglesia y la Inquisición. Y tiempos de absoluta sequedad espiritual que ayudaron a la purificación del espíritu, con el consuelo también de gracias extraordinarias que hicieron de ella una persona humilde y fuerte.
El papa Pablo VI, la nombra Doctora de la Iglesia el 27 de septiembre de 1970.
El nombre de Teresa viene del griego Teriso que quiere decir: cultivar, cultivadora. O de la voz, también griega Terao: Cazar , cazadora.
Su biógrafo padre Salesman dice que ambos vocablos son definidores de la santa que fue cultivadora de las virtudes y cazadora de almas para llevarlas al Cielo.

No profundizo en su biografía porque es de sobra conocida por todos, únicamente quería resaltar la dicha que tiene que producirnos tener semejante patrona y cómo debemos encomendarnos a ella para que lo que salga de nuestro teclado sirva sólo para bien de los que nos lean.

"Siempre que se piense de Cristo, nos acordemos del amor con que nos hizo tantas mercedes y cuán grande y noble se mostró Dios en darnos tal prenda del que nos tiene: que Amor saca Amor".
de un texto de Santa Teresa.
Santa,Escritora, Fundadora y Doctora de la Iglesia. ¿Podíamos tener mejor Patrona?
¡Santa Teresa ruega por nosotros!
___________________________________________

Y ahora quiero preguntar si alguno conocéis esta poesía que una compañera de colegio me dedicó, años ha, y que siempre pensé era de Santa Teresa y sin embargo, no la veo en ninguna de sus obras.

Por tanto si tu alma anhela
subir,
y buenamente a la altura
de la perfección llegar,
dejándo todo cuidado,
toda actividad ansiosa,
con sumisión amorosa
debes dejarte pintar.
¿Sabe alguién quién es su autor/a?

martes, 14 de octubre de 2008

¿DÓNDE NACEN LAS PALABRAS?

Estoy hundida en el silencio.Esta noche no encuentro una palabra que me llene. No quiere decir que vuelva al pozo. Es diferente, pienso que ya he hablado demasiado y es hora de callar. ¿Puedes tú decirme algo que me haga reaccionar?, que suelte mi lengua. A propósito ¿por qué las palabras se atribuyen a un órgano tan feo como la lengua? ¿Dónde nacen las palabras?, sin duda en el pensamiento pero y...¿ todas esas que se dicen sin pensar?. No me refiero a las tontas o vacias de contenido, éstas también cumplen su misión de lapsus. Hay otras fuertes que gritan, que se enfadan o provocan enfados o sonrisas de desprecio. Me niego a creer que pasaron antes por el pensamiento. ¿Salen de la garganta? ¿del estómago?. Si te fijas, cuando las lanzas a alguién que te está incordiando, aunque sea por escrito, sientes fisicamente que el estómago se contrae, se eleva, se une con el pecho. ¿Será que anidan en ese esperpento de imaginación?, cultivo de residuos aún sin digerir. Odio esas palabras que nacen de una unión aberrante y consumada entre estómago como materia y exasperación como tálamo de ideas. Palabras que provocan de manera irremediable el alumbramiento de otras semejantes, palabras que salen y rebotan contra quien no quiso ser primero pero lo fue.

Dejadme esta noche hundirme en el silencio. Quiero llegar a encontrar un fondo de verdad en cada palabra, nazca de donde nazca, pensada o arrojadiza, amada o rechazada. En cada palabra mía, yo sólo puedo ser responsable de las que mi ser o mi instinto gestó, para ser pensadas, arrojadas o simplemente para ser alumbradas sin ton ni son.

Cyrano ¿dónde te escondes?. Vuelve a decirme que las palabras nacen del corazón. Yo sé que tu muerte no fue fallecer porque tu existencia, digan lo que digan, era sólo palabra. Y la palabra no muere cuando quien la creó cae en un callejón. Cyrano ¿por qué ya no puedes encarnarte en los hombres de hoy?. No lo digas, ya lo he adivinado sin necesidad de que me hables. No puedes porque si alguien mereciera tu nariz, la despreciaría, no sabría compensarla con el amor, ni con el verso. Los cyranos de hoy buscarían soluciones menos inspiradas, menos apasionadas que tus palabras. Los cyranos del siglo XXI, sin espadas, sin capas ni sombreros de plumas, acudirían con una cartera llena de billetes al cirujano plástico más famoso.

Yo te amaría, no tendrías que anularte entre los arbustos, yo adoraría tu belleza, yo me entregaría a tu amor como si fueras el más bello doncel.
Olvida a Roxana. No vuelvas a decir que ella besa tus palabras en la boca de su amado Christian. Yo las besaría, Cyrano, en tus propios labios.

Pero esta noche no quiero hablar, quiero hundirme en el silencio.

lunes, 13 de octubre de 2008

NOTICIÓN


Me ha llegado una noticia que me reconforta de manera especial. Algo en lo que nunca se me había ocurrido pensar y resulta que es un hecho constatable. ¿Sabía alguién que las religiosas consagradas a Dios, también se aburren?. Es difícil entender algo así. La mayoría de las veces lo que pensamos y envidiamos de ellas es su vida apacible, sin sobresaltos hipotecarios o de otra índole. A lo sumo se nos ocurre atribuírles algun desasosiego por tentaciones más o menos fuertes, pero vencidas por la oración y el sacrificio. ¿Pero aburrimiento?, al menos yo creía que un convento era en cierto modo un anticipo del Cielo. ¿Será también el Cielo aburrido?. No sé, ya me están haciendo dudar. A ver si resulta que lo entretenido, la salsa de la vida son los apuros económicos, las rabietas de los niños, no llegar a fín de mes, la cuenta del banco en rojo, roio...los disparates de los políticos, la cara de Zp...

¿Y yo que pensé que me había perdido algo apasionante el día que dije NO al convento?, antes de entrar en él, claro está. Donde yo me meto ya ni las fuerzas vivas pueden sacarme.

Lo mejor será que leamos estos dos testimonios de religiosas que dicen que el aburrimiento existe también en el convento.

"Para tantos jóvenes y para tantos otros en la ciudad, no hay nada que ver, no hay nada que hacer: es el encierro y días sin fin. En mi vida existe el aburrimiento también (no en el sentido de inactividad). Puedo aburrirme con Dios, tan silencioso, aburrirme con los otros, pero tengo ls suerte de poder hacer un camino de oración y solidaridad, a condición de no separarlo como una molestia o querer llenarlo como un vacío, sino permanecer allí a la espera. El aburrimiento puede revelarme que a Dios, a los otros no puedo poseerlos; ellos se me ofrecen cuando lo desean. Yo espero, deseo y trato de unir el aburrimiento de ciertas horas al aburrimiento , al sin sentido que ciñe a tantos seres humanos como una chapa de plomo; y presentarnos delante de Dios...".

"A veces me levantó por la noche a rezar. No siempre voy a la capilla. Desde mi ventana veo los grandes bloques oscuros delante de mí. A cualquier hora de la noche o de la madrugada, hay siempre algunas ventanas iluminadas. Pequeños puntos de luz...Importantes llamadas tal vez en esa masa de hormigón negro. ¿Quién vela? ¿Quien sufre? ¿Quién desespera? Me dejo invadir por el silencio..."

No, si ya me parecía a mí, lo que se dice aburrirse, no se aburren.

PD/ leído en una hoja del calendario-taco del Corazón de Jesús.

viernes, 10 de octubre de 2008

AUNQUE DIOS TENGA SED


Acabo de descubrir, ya estaba descubierto por supuesto, Me refiero a que gracias a los blogs, he conocido un poeta nuevo para mí. Y quiero compartirlo con los que os acercáis a este /Con Sin Nada/ reservado ya para los sentimientos. Esos que nos invitan a ocultar, como si fuera una verguenza o un atropello para los que gustan ir por la vida provistos de coraza y corazón de piedra.
Ni mucho menos pienso hacer una crítica de Santiago Tena, cuyo libro Aunque Dios tenga sed es el tercero de sus publicados, Última voz y La mansedumbre calculada. Primero porque no soy nadie y segundo porque la poesía, el gusto por la poesía, aparte del valor de su rima, es personal e intrasferible. Por lo que he leído en la contraportada de su libro, también colabora en ABC.

Confieso que no sabía cual elegir, únicamente dejo una pequeña muestra de una expresión poética que a mí me llega hondamente.

No nos habían contado
que la vida era esto,
que la vida es un lento
adormecerse,
que la noche no acaba con el sol.
No han querido contarnos
que en la vida no hay nada sin sentido,
que oculta toda luz,
el mundo se equivoca.
y no hay trampa ni infierno
en perder cada día en un abrazo
más fuerte que la vida,
que la vida obedece
y escucha y nos espera,
y creer es vivir.
Pero la vida llama, nos invita,
está como esperando que vivamos:
dejémonos vivir.
Tal vez haya otro mundo
y una vida que explique sus razones,
una sinceridad que escriba en verso,
una fe y un error
que nos hagan el día suficiente,
que no quieran contarnos
que la vida era esto,
que merece la pena
encerrar el aliento
en palabras que cuenten que la vida
era esto y que no
podemos evitar seguir viviendo.
Santiago Tena

Pintura: El árbol de la vida, de Klimt



















jueves, 9 de octubre de 2008

GRACIAS


Gracias, Señor, por el amanecer de hoy. Qué suerte tuve de pillarle a tiempo. Tú sabes que algunos se me han ido sin contemplarlos aunque también tuve muchos, muchos preciosos. Adoro tu magnanimidad con todos los hombres y en especial conmigo, que me pasé la vida protestando. ¿Recuerdas cuando mi madre me llamaba "tormentón"?, ahora me pesa haberla atormentado con mis inconformidades. Si esta noche pasa por tu lado no te olvides decirla que lo siento.

Pero hoy, Señor, la mano de mi Angel me arrastró a fuera de mí, casi a la fuerza, para que no me perdiera los colores con que habías pintado la salida del sol. Nada que ver con el amanecer que quise retratar este verano a las seis de la mañana y que salió todo obscuro y feo. Con eso aprendí algo, que los amaneceres es mejor pintarlos que retratarlos. Las máquinas, por muy digitales y avanzadas, no dejan de ser máquinas, frias, técnicas... Las pinturas, los pinceles y la mano del hombre cuando tu la diriges crean reflejos y luces, se llama Arte, de las que has depositado, al calor de tu presencia y de tu sufrimiento, en nosotros.

Realmente, después de llenarme de la poesia y del fuego del sol el día transcurrió normalito, pero mis ojos llevaban otra luz, hasta lo noté en las miradas de los que se cruzaban conmigo cuando iba camino de la clínica. Y en la sonrisa aduladora del practicante que buscaba mi vena. Para mí que miró donde no debía porque, fíjate Sañor, el moratón que me ha dejado, si hasta parece uno de esos estigmas que salen a algunos santos. Por tí, que no me tomo a broma esas manifestaciones que has tenido con algunos privilegiados. Es que, sabe Dios, digo Tú, hasta cuando me va a durar esto.

Bonito amanecer, bonito... Y ya conoces lo dada que soy a enlazar, por cierto ahora se dice hacer un link, unas cosas con otras a veces sin pies ni cabeza. Pues esta noche en que estoy agradeciéndote el amanecer de hoy, me ha venido a la cabeza otro recuerdo de la niñez de mis hijos, donde el Angel de Daniel actuó con precisión pero a mi juicio algo tarde.

Seguro que te acuerdas porque Tú no tienes memoria, en Tí todo es presente. no quiero ni descubrir todavía la cantidad de años que han pasado, pero entonces yo sólo tenía treinta. Julio estaba de guardia en el Tercio Sur. hoy Tercio de Armada, y ya de madrugada escucho una extraña tos en la habitación de los dos niños, las tres niñas dormían en otra. Era una tos apagada pero lo suficientemente distinta a otras para que una madre se despierte. Al ir a su lado le encuentro medio asfixiado, la boca jadeando como la de un perro . No dudé ni un momento, subí con él liado en una manta al piso de arriba y sin importarme la hora hice sonar el timbre del único vecino de la casa que tenía coche. LLamo, llamo hasta que consigo despertarles. Ni mala cara pusieron al ver mi estado. De inmediato él me llevó al Hospital de Marina, donde ya me conocían por mis cinco partos, y el médico de urgencias, que casualmente pasaría años después destinado al Colegio de Huérfanos (C.H.A.) de Madrid donde estudiaron mis hijos y que andando el tiempo mi padre le consiguió un puesto en el que aún se llamaba Hospital Francisco Franco, construido bajo la Presidencia de Don Carlos Bueno y mi padre como Interventor General de la Diputación Provincial.
Como tengo la certeza de que contigo me está escuchando, no parará de mover la cabeza para decir: "hija mía como te enrollas, no me extraña que aprobaras los escritos sin decir nada de lo que te preguntaban". Es que recuerdo la discusión que tuvo con el Presidente que no me quiero callar. Cuando le dijo que iba a ponerle el nombre de Franco a aquel hospital, que se había levantado con tanto cariño y tanto esfuerzo de presupuesto y trabajo, papá, si andas por ahí: ¿A qué tú le aconsejaste que no le bautizara así porque ese nombre no iba a perdurar?. Tu opinión era que llevase el mismo nombre del que habia partido la iniciativa de tan estupenda obra, es decir del propio Presidente Don Carlos Bueno eminemte médico. El, que era un hombre íntegro y humilde rehusó tal honor. Y ya ves papá, tenías razón hoy se conoce por el de otro ilustre doctor Gregorio Marañón.

Y retomando el relato de mi hijo Daniel que tendría unos cuatro años. Al dejarle en manos de Enrique Acción, mis nervios se desbaratarón del todo porque el pobre señor no tenía ni idea de lo que le ocurría a mi pequeño. "Parece una difteria", decía, "por la forma en que se le mueven las aletas de la nariz" y el chiquillo en la camilla que se ahogaba. Habrá que hacerle una traqueotomía, no puede respirar. Fue sólo un instante, pero llegué a ver una alas blancas batiéndose en el aire , entre la cabeza de Daniel y la del inútil doctor. y de improviso se le hizo la luz y dijo: "hermana, vamos a ponerle un Urbasón y mañana que le vea el pediatra". Mágica palabra y la monja que se hace la remolona :¿Ha traído usted los vales de farmacia para rellenarlos?. ¿Quee?, "yo no puedo darlo si no hay vales", Fui hacia ella y si mi vecino no me sujeta, hubiera sido mi primera bofetada a una hermanita de la Caridad . Ahora que gritar sí que la grité. Al instante siguiente el Urbasón abria la glotis de Daniel y una bocanada de aire devolvía el color a su carita asustada. Espasmo de Glotis, dijo el pediatra nada más reconocerle.

Desde entonces aquella mágica medicina no ha faltado en el botiquín de mi hogar. Me ingresé con él esa noche y Rogelio, mi vecino, regresó a su casa, entre él y su mujer cuidaron del resto de mi prole.

¿Y cual es la relación con el amanecer bonito de hoy?, ya, no me he olvidado, pero quería contar antes que Enrique Acción, cuando el hospital se llamaba Marañón, fue quien descubrió el cancer de mi padre, con la tremenda circunstancia que él falleció de manera repentina sólo, sin compañía, en su casa, creo que de Extremadura, unos meses antes que mi padre.

Al fin el link con el amanecer. Cuando Daniel dormía y respiraba tranquilo el amanecer gaditano me entró por la ventana del Hospital de San Carlos, y mi rezo a Tí, mi Dios, se convirtió en poesia que anoté en la primera hoja de un diario color rojo que los Reyes Magos me habían dejado la noche anterior. Hoy lo he buscado por todos los cajones personales, pero son tantos que no he podido dar con él. Y lo siento porque no la recuerdo del todo. Sé que era muy corta y terminaba en algo parecido a esto:
En medio del dolor y en medio de mis lágrimas,
recuérdame, cuántas madrugadas, he tenido que volver,
para darte las gracias.
Algo así.
Y gracias Señor, por todos los amaneceres de mi vida y por los que sé aún me vas a seguir brindando.
Pintura: Impresión: Amanecer de Monet
Me da la impresión que este cuadro de Monet no tenía los colores tan vivos, debe ser cosa de internet.
Preguntaremos a Arcendo que seguro que lo sabe

MENSAJE DE DIOS

martes, 7 de octubre de 2008

PROHIBIDO ENTRAR

Noche estrellada


Pasa, pasa amiga, hoy vamos a estar solas tu y yo. He puesto un cartel diciendo que no puede entrar nadie a enterarse de lo que hablamos. ¿No te parece genial esta intimidad?. Ponte cómoda y dime de qué quieres que tratemos hoy. No te precipites, ya sabes que no tengo prisa el gruñón del sueño tardará en aparecer. Habla, noche:

_"Pues mira que me gusta mucho el retrato que me has pintado hoy"

Pero bueno, ¿Tú crees que este cuadro de azules lo he podido pintar yo?. Ya sé que me sobrevaloras, pero ¿cómo se te ocurre?, no creía que fueras tan ignorante. Vamos a ver, cuando estas en otros paises supongo que conocerás otras vidas. No puedes estancarte en la mía. Tienes que mostrar interés en todo lo que te rodea.
_"Sí, tu crees que soy como tú, que vas por ahí metiéndote donde nadie te llama".
"¿Por qué dices eso, tú mi amiga?".
_ "No lo niegues, te he visto muchas veces hurgando en los blogs que no son tuyos".
"Eso es diferente, todos tenemos la llave para ver lo que cada uno aporta a este mundo que tanto nos gusta",
_"¿Y cuando te metes dentro y dejas tu opinión aunque nadie te la haya pedido?."
"Eso es diferente, porque ahí se ha echado una media llave y el dueño, si no le gusta lo que digo, no me deja entrar."
_Ya, ya ¿Por qué a tí te dejan entrar siempre?.

Bueno, bueno no cambies de tema. Estábamos hablando de quién fue el pintor del cuadro que me gusta tanto que con él quise adornar este espacio, para dar un poco de luz a nuestro encuentro. ¿No te parece que esas tonalidades azules te favorecen mucho?.
_"Pues no sé que te diga, estoy tan acostumbrada al negro que me encuentro rara."
"Claro y tanto negro, tanto negro luego me mueves a mí a sacar lo triste de mis pensamientos".
Seguimos con la lección de cultura para ilustrarte un poquito. ¿No estuviste hace unas horas en los Paises bajos?.
_"Ya está, no sigas, y además recuerdo que más tarde, cuando empezaba a caer sobre un café en Francia, creo que era en Arlés, escuché a un camarero respondiendo a un señor, mientras le servía un café más negro que yo: Sí señor, este es el café que pintó Van Gogh. Además tuvo la genialidad de pintarle por dentro y por fuera.

Claro y llamó a esas pinturas "CAFÉ INTERIOR" y "CAFÉ EXTERIOR". ¿A qué no sabes cual de los dos me gusta más?."

_"¿Cómo no lo voy a saber?, el exterior porque también me retrató a mí, en azul aunque algo más 0bscuro". Y ahora que me fijo, esas estrellas tan raras se parecen a las del CAFÉ EXTERIOR. Aquí son más grandes y destaca más la luz amarilla que despiden."
_ "Y este pintor ¿fué el de la oreja?". Cuando murió encontraron
un papel en un bolsillo que decía:
"Yo arriegué mi vida por mi trabajo y mi razón siempre fue menoscabada"
Claro amiga, póbrecito terminó muy mal, como casi todos los genios. Por eso es mejor ser más normalita. La genialidad es algo muy peligroso porque te dejas llevar de ella y si no sabes dominarla te conduce por complicadas sendas.
_"Quita, quita yo siempre a tu lado", normalitas.
Mira tú por donde, no creí que para un día que tenemos de soledad compartida, se nos iba a ocurrir enredarnos con el arte pictórico. Yo pensaba que saldrían, a la luz de las estrellas de Van Gogh, algunas intimidades tuyas y mías.
_"Te escucho, todavía tenemos unos minutos".
"No, si sólo quería contarte que llevo unos días muy animada, desde que alejaste la nube gris de mi entorno. No sé como lo has hecho, pero quiero darte las gracias porque me estaba metiendo en algunos enredos mentales que no me sentaban bien y además no tengo motivos. A veces me vienen cosas extrañas a esta máquina que no para de hacer ruído dentro de mi cabeza, entonces echo una mirada a los amigos que vienen a visitarme y digo: ¿seré tonta?. Algunos vienen de puntillas y casi sin respirar, pero yo sé que están ahí. Entre unos y otros (hablo en masculino, como se hacía antes porque no me acostumbro a estas cosas tan absurdas, pero ellas saben que también me refiero a mis amigas) me siento acompañada y protegida, en este mundo de internautas donde no todos saben respetar a los que no se meten con nadie. Bueno sí, alguna vez con la Chacón, Zp, Suelves, Maleni, Pepiño Ramoncín y una que me gustaba mucho en las funciones del colegio, cuando hacía de Francisco Javier en la obra del Divino Impaciente. ¡Que versos tan bonitos los de Jose maría Pemán!.
_Y cómo se llamaba esa compañera?.
"No quiero decírtelo porque me da mucha pena, ¡ha cambiado tanto!. Tiene un hijo que el año pasado ganó un oscar en Hollivood...
¿Sabes que te digo? que hemos desperdiciado el tiempo que teníamos para hacernos confidencias y ya veo a lo lejos al señor malhumorado que viene a cerrarme los párpados.
Noche ¿dónde irás ahooooraaa?.
_No lo sé buscaré a algun desvelado o desvelada que me necesite para charlar.
Vale, si ves a alguno de los que conozco dile que se duerma ya, que me has dejado muy tranquila y feliz porque una vez más he reconocido lo maravillosa que es esta amistad que no se ve pero se siente. Y que nunca olvidaré lo que todos hicieron por mí en un momento de necesidad.

_Lo haré, ¡hasta mañana si Dios quiere!

Pintura: Noche estrellada de Van Gogh

domingo, 5 de octubre de 2008

LA ROSA DEL SOTO



Hoy la noche no viene de tristezas, ha pintado su rostro de purpurina brillante para que le cuente algo tierno pero dichoso.


Terly me lo advirtió ayer, hay que aceitar la cerradura de los pensamientos para que no chirríen tanto en el silencio nocturno. Hice caso, siempre lo hago a los buenos amigos.


Hace unos días nos escapamos al campo para cubrir la piscina, de mis largos y mis rezos, con la lona azul que la preserva de frios y polvaredas invernales. Y fue bonito, a pesar del cristal roto por segunda vez que deja entrada a quien, ¡pobrecito él!, busca tesoros donde sólo hay enseres familiares. Bonito, porque me encontré con la sorpresa del brote, ya no esperado, de una rosa del rosal de El Soto.

¿Por qué ese nombre? : fue un regalo del jardinero que cuida y embellece los jardines de una casa de retiros y convivencias del Opus Dei. Casuálmente situada a tiro de piedra de la cárcel, levantada más tarde que la casa, que lleva el mismo nombre y donde algun etarra conocido fue albergado un tiempo. Borrar, borrar eso que hoy la noche viene de purpurina. El rosal es bajito, insignificante, pero fuerte y resistente a los inviernos y heladas de Guadalajara. Si no cuento mal, el número de rosas que brotan al año es escaso, tres o cuatro, cinco a lo sumo y de una en una. Tal vez esa individualidad, como en los seres humanos, hace de ellas un don más preciado.

No es precísamente lo que se conoce como rosa de otoño. Son tres las estaciones que ven su alumbramiento, primavera, verano y otoño. Intuyo vuestra impaciencia por saber cual es la peculariedad de esta rosa al dedicar una de mis noches a ella. Su procedencia es para mí lo más importante porque de aquel lugar brotaron en mi alma otras rosas, de cuyo perfume sigo alimentándome. Pero veréis, amigos de la noche, si es merecedora o no de este post, lo suyo sería un poema pero no saldría bien.

Cuando ella aparece nadie la espera, sorprende siempre con su capullo apretado y la palidez de su color amarillo. A medida que los pétalos se abren van tornándose blancos y un ribete rosáceo los adorna. De un día a otro, el sol difumina su colorido a lo largo y ancho de cada uno de ellos, no de manera uniforme, por lo que, alcanzando su madurez, se transforma en ejemplar unico. Ese es el momento de cortarla, con suma delicadeza y alojando una pizca de ternura y amor en la mano que sujeta la tijera.

Un pellizco de pena si se siente al arrancarla, pero los destinos a los que siempre van esas rosas equilibran el dolor con el amor. Esta última quedó a los pies de la Virgen de Chamorro, al calor de la chimenea, réplica pequeña de madera de la que se venera en Ferrol. Esa extraña advocación que se le da a Nuestra Señora en tierras gallegas, se debe a su milagrosa aparición en medio del mar, como tabla de salvación, de un pescador naufragado que agarrado a Ella logró llegar a la costa, mientras gritaba: "Ya muero, ya muero... que en dialecto gallego, hoy elevado a la categoría de idioma, sería "Cha Morro, cha morro..."

Siempre la primera y la última tienen ese privilegio mariano y del resto, ya dije lo poco prolífico que es el rosal de El Soto sin duda por ello más valioso, tengo buen cuidado de elegir con esmero sus destinos, personas especiales, amigos que saben hacerse un hueco en ese trozo de tierra fértil que Dios plantó en nuestra alma. Con toda seguridad el próximo año alguna caerá en vuestras manos.

ADVERTENCIA
La rosa no es fotogénica, incomparablemente más hermosa al natural.